– Бабуль, что поесть? – залетаю на кухню.

– Иди руки помой, шалопай, – по-доброму смеется бабушка, – толченка твоя любимая и котлета.

Я уминаю нежное, удивительно вкусное картофельное пюре. Только бабушка могла такое готовить – воздушное, совсем без комков, просто тающее во рту.

– Бабуль, а завтра пирожки будут? – спрашиваю я.

– Ну, если картошка останется, то будут, – улыбается она.

Я знаю, что останется: бабушка всегда делала много картошки. Сейчас, конечно, я стараюсь есть поменьше пирожков, да и не найти такого вкуса, как в детстве у бабушки. Тогда всё было вкуснее.

– Алё?! – слышу в ухе, моя собеседница потеряла меня и тщетно взывает.

– Да-да, я здесь, – откликаюсь. Давайте борщ и толченку, а также, стакан свежевыжатого апельсинового сока и чашку кофе.

– А сока нет, – грустно отвечает Соня, – но есть компот.

– Ну что ж, пусть будет компот, – вздыхаю я, надеясь, хоть кофе есть.

– Обижаете! У нас современная кофемашина, – говорит она с такой гордостью, будто сама её смастерила.

– Вам в хату принести? То есть в номер? – интересуется она, – или в беседке покушаете?

Вспоминаю, что возле каждого домика видел аккуратные беседки. Тут пару шагов всего.

– Да, давайте в беседку, – отвечаю я.

В ожидании обеда меряю шагами комнату, щелкаю пультом от телевизора. Как назло, на всех каналах, как сговорились, показывают кулинарные шоу. Наконец слышу робкий стук в дверь.

– Матвей Михайлович, я вам накрыла в беседке, – потупив глазки, говорит Соня, – вы если по территории гулять пойдете, главное к Яшке не лезьте, он чужих не очень любит.

– Хорошо, спасибо, – я достаю из бумажника купюру.

– Нет-нет, не надо, – отшатывается она и как-то сердито заявляет, – мне зарплату платят.

Она задирает нос и гордо уходит, как будто я обидел ее чем-то.

Я так и стою, как дурак, раззявив рот. Первый раз вижу, чтобы от чаевых отказывались!

Брезгливо морщась, я сую ноги в свои мокрые туфли и выхожу на улицу. Поразительно! Солнце светит во всю, а на деревьях, кустах и траве ещё не высохли капли воды, и такое ощущение, словно всё вокруг усыпано мелкими бриллиантами. Красиво!

Прикрыв глаза, я смотрю в небо, по которому плывут белые пушистые облака. Какая-то большая птица, раскинув крылья, парит в синеве. Хоть картину пиши!

Я иду в беседку по каменной дорожке. На деревянном столе, на полотенце, вышитом цветами и узорами, красуется глиняный горшочек с борщом, а в глубокой тарелке – щедрая порция картофельного пюре с гуляшом. Компот налит в большую стеклянную кружку, а кофе не в картонном стаканчике, а в маленькой симпатичной чашке. Тут же и свежий хлеб в плетеной корзинке, и зелёный лучок, и чесночок, тут же нарезанное аккуратными пластами соленое сало, с прослоечкой, с перчиком.

Всё это так благоухает, что мой рот моментально наполняется слюной. Не теряя ни минуты, я сажусь за стол и приступаю к обеду. Первая же ложка борща заставляет меня жмуриться от удовольствия. Наваристый, густой, прямо как у бабушки. Плевать на запах – я с аппетитом хрущу луком и чесноком, закусываю всё это дело салом и чувствую себя самым счастливым человеком. Картофельное пюре тоже оказывается нереально вкусным, а мясо просто тает во рту. Эх, этого бы повара да в столичный ресторан!

Надя

“Барин обедать изволили” – усмехаюсь я, издали наблюдая, как новоприбывший гость важно шествует прямо в халате в беседку.

Вынуждена признать: мужик красивый, высокий, хорошо сложен. Только вот городская жизнь портит мужиков, даже таких фактурных. Из него бы офигенный лесоруб получился, а он весь вылизанный, холеный. Причесочка, туфельки из крокодиловой кожи. Тачка, вон, порш серебристый. Прям успешный успех на успехе и успехом погоняет! Тьфу, разве ж это мужик? Совсем как Костик мой, бывший.