– Это моя дочь, Мария – разрезав верёвку, обтянутую вокруг дерева и сжимавшую руки творцу, сказал Марко.

– По-моему я тебя уже видел – немного подумав, творец продолжил – да, точно! Ты та самая служанка! Боже, женщина, вы так прекрасны…

– Он всё ещё пьян? – посмотрев на своего отца, спросила Мария.

– Да-да-да, та самая лестница, а ваши голубые глаза, позвольте… – Демьян не успел договорить, как его перебил Марко.

– Послушай, художник, сейчас нам важнее всего добраться до столицы, а ещё лучше всего найти какую-нибудь повозку или хотя бы лошадь.

– Я прекрасно понимаю, но возвращаться в Обельон уже нет смысла, там один пепел да и только.

– У моего давнего, так скажем, друга, не далеко от города была хижина, рядом с которой находилась конюшня, может нам удастся найти там лошадь? – встряла в разговор женщина.

– Отлично, ты помнишь куда идти? – спросил отец.

– Да, только это находится в другой стороне.

– Что ж… Нам придётся переходить дорогу и быть более осторожными, слышишь, художник? – строго сказал Марко.

– Ещё раз ты назовёшь меня художником, и я разобью эту бутылку вина тебе об голову. Я писатель и поэт! – Воскликнул Демьян, показывая на бутылку красного полусладкого вина, лежавшего у него в сумке.