Я машу ему рукой и осматриваюсь. Темень непроглядная, лишь где-то метрах в ста от меня фонарь, освещающий пешеходный переход. Теперь спросонья сообразить бы, где я и куда мне идти.

Открываю приложение для вызова такси и присвистываю. Да уж, далековато меня увезли. И такси в это время стоит недешево.

Пока думаю, что мне делать, подхожу к фонарю, мельком смотрю по сторонам и перехожу на другую сторону, к ряду пятиэтажек, в которых жёлто-оранжевыми глазами горят окна.

Где-то слышится противный гогот парней. Не по себе до мурашек по коже. Кусаю щеку, набираю в приложении свой адрес и нажимаю кнопку “Заказать”. Высвечивается надпись “Мы ищем наиболее подходящую машину”.

Таймер отсчитывает секунды, а такси всё не находится. Смех и голоса парней всё ближе ко мне, а интуиция всё громче твердит, что мне лучше убраться отсюда. Делаю шаг назад, прячась в кусты сирени и надеясь, что они спокойно пройдут мимо. Я же им не нужна, правда?

В светлом пятне от фонаря появляются трое парней в спортивных костюмах. Они громко переговариваются друг с другом и перекидываются пошлыми шуточками и предложениями сходить к какой-то Насте, чтобы… Я бы предпочла не знать подробности того, что они хотели бы с ней сделать.

Внезапно мой телефон издаёт бульк, оповещающий о том, что машину для меня так и не нашли. Зато меня теперь эти ребята прекрасно нашли.

— О! Гляньте! — один из них тыкает в меня пальцем, а остальные противно улыбаются. — Может, ну её это Наську? Тут подарочек в кустах.

Я отступаю ещё на шаг, упираюсь в кусты, путаюсь в них, цепляюсь футболкой за ветки, царапаюсь, но пробираюсь напрямую. Так, чтобы выбраться сразу на открытое пространство и бежать.

Слышу, что парни решили не повторять моего подвига, и огибают заросли сбоку. У меня есть фора. Припускаю как могу.

Сердце колотится в ушах, радуюсь хорошей дыхалке, выработанной танцами и тренированному телу. Бегу через детскую площадку, сжимая до побеления пальцев телефон и боясь его выронить. Надо спрятаться и позвонить. Кому-нибудь.

Тяжёлый топот мужских ног всё громче. Догоняют. Спотыкаюсь, падаю, сдираю ладони и колени. Сейчас неважно. У одного из подъездов пятиэтажки вижу мужчину. Он как раз тушит сигарету. Кричу ему что-то, но он даже ухом не ведет. Встаёт и открывает дверь подъезда, оглашая окрестности противным писком.

Вот он! Мой шанс. Заставляю себя напрячься из последних сил. В момент, когда домофонный магнит должен сделать “тук” и закрыться, ловлю дверь, проскальзываю внутрь и прижимаясь спиной к холодной бетонной стене.

В груди всё горит, дышать почти невозможно. Перед глазами радужная пелена от напряжения, страха и усталости.

В дверь громко стучат:

— Кис-кис-кис, котёночек, выходи!

Меня передёргивает, я поднимаюсь на пару пролётов выше и забиваюсь в угол на площадке между этажей. Кому звонить? Маме? Нельзя. Да и бессмысленно.

Набираю номер Димы. В конце концов, именно он должен быть заинтересован в моей целости и сохранности. Гудок, ещё… И ещё… Набираю повторно. То же самое. На пятый раз томный голос Кристины расставляет всё по своим местам:

— Катенька, ты так настойчива. Хочешь быть третьей?

Скидываю сразу. Твою мать… Откидываюсь затылком на стену. И что теперь делать? Скорее интуитивно, чем осознанно набираю старый номер Дэна. Да ну, глупость. Наверняка давно его сменил, зачем ему этот номер, когда он четыре года назад полностью избавился от старого круга общения, переехав в другой город.

— Катя? — отвечает немного хриплый удивлённый голос. — Что-то случилось?

От неожиданности я вываливаю ему все, включая адрес, где я сейчас прячусь.