Возле дверей было довольно людно. Несколько СБшников из тех, кто с нами приехали. Кирилл-водитель, тот самый, с которым мы ездили спасать Палыча от бандитов. За стеклянной стеной видно, как на балконе опоясывающем весь этаж, курят несколько мужиков. И самое приятное Тимофей. Мою бывший сторож.

Эх сколько раз он меня скручивал и тащил домой, а уж из скольких передряг вытащил. Может, помните, я рассказывал, как он учил моих подружек в общаге приёмам самообороны? Когда одна из них, пнув его в живот, улетела в стену. Вспомнили?

— Тимоха! Здорова! — радостно скалясь, иду к нему.

— О, Анатолич! — довольно щурясь, жмёт мне руку. — Рад тебя видеть! — и пожав руку Вовану, произнёс: — А ты мне теперь, как брат, — смеётся.

— Это ты на что намекаешь? — усмехаюсь.

— Намекаю? — Тимофей оглядывает присутствующих мужиков. — Братва, ответственно заявляю, я прямо говорю. Я своё отмаялся, — раздаются осторожные смешки. — Хотя, — вдруг становится серьёзным, — говорят, ты повзрослел, не бухаешь, по бабам не бегаешь.

— Но-но, — возмущаюсь. — Баб не трожь, это святое, — на этот раз смешки раздаются уже смелее. — Ты где пропадал-то? — интересуюсь.

— Да так, — вздыхает, — в командировке был.

— А чего так грустно, — интересуется Вован. — Что-то не так пошло?

— Да вроде так всё… — разводит руками. — Но и не так тоже…

— Потери были? — напряжённым голосом спрашивает Вовка.

Тимофей кивает.

— Кто? — от такого вопроса по спине пробегают мурашки.

— Не у нас, — Тимоха с тоской смотрит в окно. — У армейцев. Напарник мой говорит, молодняк совсем был — лет по двадцать пацанам. Я-то в прикрытии был, сам не общался. Мы груз сопровождать ушли, а они погоню за собой увели. Как-то так мужики. Ничего не меняется… Пацанами дырки затыкают.

— Да уж… — произнёс кто-то из присутствующих.

— Мажор? Мажор это ты? — от выхода на балкон раздаётся удивлённый голос.

Оборачиваюсь и вижу Игоря, того самого парня, который вместе с нами вытаскивал из плена семью генерала Разина вместе с ним самим. Вот так встреча!

— Я, — расплываюсь в счастливой улыбке. Это же кусочек моего прошлого, человек который вместе со мной рисковал жизнью. Делаю несколько шагов на встречу, раскинув руки.

— Мажор, отморозок ты чёртов! — гаркнув во всё горло, Игорь крепко обнимает меня. — Живой бродяга! Живой! — и отстранившись, потерянно говорит: — Я слышал, что вы в засаду попали, что вас чуть не всех там положили…

— Почти, — опускаю голову. — Молот, Тихоня, Балагур погибли. А остальных покрошило так, что комиссовали по ранению.

— Трое, значит, — вздыхает. — Вот ведь как… А какие парни были… — тряхнув головой, предлагает: — Слушай, может, вечером соберёмся, помянем? А? Вон Тимоху позовём, это он в прикрытии у нас был тогда.

— А давай, — соглашаюсь.

И тут Игоря понесло:

— Слушай, ты сам-то тут откуда? На работу устраиваешься или взяли уже? Если что я тебе рекомендации такие дам, что мало не покажется, — потом замахал руками на слегка обалдевшего Тимофея. — Братан, прикинь это же тот самый Мажор.

— Какой, тот самый? — большими глазами смотрит на меня Тимофей.

— Ну, я же рассказывал, — поясняет Игорь, — который, мужику печень вырвал.

— А потом покрошил и накормил ею его подружку? — обалдевшим взглядом смотрит на меня мой бывший охранник. Да и не только он. Мой Вован так вообще рот раскрыл.

— Ага, — кивает Игорёк, — прикинь, матёрые спецы разговорить её не смогли, а этот на раз расколол. Серьёзно говорю, с этим парнем можно в разведку идти. Отморозок, конечно, каких поискать… — смеётся. — Живой, бродяга, — снова обнимает меня.

— Мне надо выпить! — раздаётся сухой и потрескавшийся голос отца, который, стоял в проёме двери, вместе с дядей Петей. Видимо, на крики вышли.