– Это почему? –  приподняла одну бровь я.

– Боюсь, потом вам не будем хотеться отвечать на вопросы, –  ответил брюнет, а я задумалась. Что такого он может мне сказать, что аж “боится”. Странно это.

– Не бойтесь, Вам это не к лицу, –  улыбнулась я. –  Тем не менее, очередность нарушать мы не станем. Я настаиваю на том, чтобы получить свое.

– Как пожелает прекрасная дама, –  сказал Маркус. –  Все дело в этом сне.

– Что с ним? Если вы думаете, я не понимаю, что он закончится…

– Он не закончится. Это не сон, Марианна.

– Конечно, сон, что за ерунду Вы говорите? –  улыбнулась я, отправляя в рот очередную ложку с горошком. Вкусным, к слову, горошком.

– Нет, Мариана. Это не сон. Все, что происходит сейчас –  реальность. И ты в этом мире реальна. И я реален. И наш поцелуй реален. Весь этот мир реален. Я уже слышал про девушек, попавших сюда из лишенных миров. Они, также, как и ты не верили, в то, что происходило вокруг. Некоторые сходили с ума, были даже те, что не выдержали и покончили с собой. Но ты нашла максимально удобный для психики выход, решила, что спишь. Это хорошо, значит, ты допускаешь, что это возможно, просто не в твоей реальности. Осталось немного. Просто принять то, что ты не спишь. Или то, что ты никогда не проснешься из этого сна. Теперь этот сон и есть твоя жизнь. Назад дороги не будет. Фамильяры никогда не бывают в одном и том же мире дважды. А, значит, Филимон не сможет тебя вернуть, даже если захочет. Теперь ты –  часть этого мира. Моего мира. Мариана, ты слышишь?

Я рассмеялась. Громко. Горошинка вылетела из моего рта от неожиданного веселья. Ну, да. Еще бы обитатели сна мне говорили что-то другое. Наверняка, им тоже не хочется исчезнуть, когда я очнусь. Мне бы не хотелось. Но ведь это все равно ничего не изменит.

Маркус терпеливо ждал, сжимая вилку в руке. Ждал, пока я успокоюсь и перестану хохотать. А я не могла, вытирая выступившие слезы. Что-то ненормальное было в этом смехе. Истеричное. В какой-то момент я уже не смеялась, а плакала. Кто-то гладил меня по голове. А слезы продолжали течь по моему лицу. Какой дурацкий сон. Дурацкий сон!

А самым ужасным было то, насколько реалистичным он был. Маркус. И его слова тоже. Не было ощущения, что он врет. Нет, он точно говорил именно то, что думал. Не лукавил. Я чувствовала. Оставалась надежда на то, что он очень хорошо отыгрывает свою роль в моем подсознании. Что он не существует. Что я проснусь, дойду до любимой работы, сяду в любимый стул…

– Я не хочу быть здесь, –  говорила я, вдыхая успокаивающий мускусный аромат. –  Я не хочу.

– Я знаю, –  шептал мне кто-то в волосы. –  Тише, девочка, все будет хорошо. Я помогу, ты справишься.

Я отпрянула от мужчины, стирая с лица непрошенные слезы.

– Ты думаешь, я останусь здесь, вся такая “девица в беде”, чтобы ты меня спасал? –  я накинулась на него без особого повода. Кажется, мы оба это понимали. Но кто может остановить шторм?

– Хочешь дальше бродить без особой цели и направления? –  удивленно посмотрел на меня мужчина.

– А ты мне можешь дать цель? –  в этой фразе было столько сарказма, что аж самой стало неприятно.

– Нет, но я могу дать тебе кров и… работу.

– Работу? –  я удивленно уронила челюсть на ладошки.

– Именно. Мне очень нужен креативный директор, –  уверенно заявил мужчина.

– Зачем? –  не поняла я, на автомате осматривая помещение, в котором мы ели. Пытались есть.

– Чтобы креативить. Или что ты там делаешь? –  закатил глаза Маркус. И Филимону было ясно, он делает это для того, чтобы помочь. Надо соглашаться, кричал мой мозг и здравый смысл. Идти пока все равно некуда. Куда я попала не ясно. Когда проснусь… Да и проснусь ли, тоже неизвестно.