семь лет назад, конец июня

- Так, дикобразик, вот тебе ключи, - говорит будущий сводный брат и шлепает на мою ладонь связку с брелоком в виде перышка. - Дом через дорогу отсюда. Третий подъезд, четвертый этаж, из лифта налево.

- Зачем мне ключи от твоей квартиры?

Опираюсь на скейтборд и перебираю в пальцах связку. Вчера в ресторане братец так ничего и не сказал родителям про неприятность с туалетом, зато сегодня...

Стоим напротив открытого летнего кафе. Егор лениво опирается локтями на свою машину и насмешливо смотрит на меня, приспустив на нос черные солнечные очки.

Жарко.

Ему строят глазки прохожие девушки, чем бесят меня. Было бы на что пялиться, кроме его королевской укладки ничего в нем такого и нет.

Ну, еще, может, рост гигантский. И взгляд дерзкий, этот нахал мнит себя богом, Атлантом, который держит на плечах небо.

- Квартира новая, - говорит Егор и улыбается, - там закончили ремонт, и нужно прибраться. Так, по мелочи. Вечером у меня свидание. С шикарной женщиной. Поэтому уборку сделаешь, и чтобы в восемь часов тебя там уже не было.

- Чего мне сделать? - фыркаю и хватаю его за руку, возвращаю связку, - я тебе домработница что ли? А лепестки роз по покрывалу разбросать и свечи зажечь не надо?

- Этим я сам займусь, - он ловит мое запястье, и вешает колечко с ключами на мой безымянный палец, - Варюша. Будь умницей. Отмоешь мою квартиру, и мы с тобой в расчете. И родителям я про твои выкрутасы ничего не скажу. Это только между нами. Секрет.

Он накрывает рукой мою руку и заставляет сжать в кулаке ключи. Походкой вразвалочку обходит машину, распахивает дверь. Плюхается на сиденье и поднимает черные очки на глаза.

- Запомнила, сестренка? - высовывается в окно. - Приберешься и уйдешь до восьми.

- Да, дорогой, - красноречивым взглядом провожаю его машину и кидаю скейтборд на асфальт, встаю на доску. Смотрю на девятиэтажку, куда он меня полы драить отправил.

И подбрасываю на ладони ключи.

Свидание у него.

Хорошо.

Значит, сегодня повеселимся.

8. Глава 8

Подъезжаем к дому Риты, в кармане настойчиво трезвонит телефон. Паркуюсь напротив подъезда и вылавливаю трубку.

- Что такое? - принимаю вызов от папы и кусаю губу. Вчера наплела ему, что нам с Ритой нужно готовиться к семинару, и поэтому мы с дочкой ночуем у подруги.

А что сказать сегодня пока не придумала.

А возвращаться мне не хочется, с ужасом представляю длинные семейные беседы, косые взгляды на мою малышку и как родители будут вечерами на кухне шептаться, мол, что нам всем теперь делать.

А если Егор узнает...

- Ты не дома? - вклинивается в мысли озабоченный папа. - Когда приедете?

- Только вот освободились, - кошусь на Риту, которая подхватывает с задних сидений коробку с тортом. - Мы, наверное...

- Через сколько будешь? - перебивает папа с раздражением почему-то, и сухо добавляет. - Мать приехала.

- Кто?

- Мать, - повторяет он. Выругавшись себе под нос, цедит, - стоит у ворот, окоченела. Дома никого, так она мне названивает, десять раз уже позвонила.

Телефон выскальзывает из рук, едва успеваю его подхватить. Прижимаю трубку к уху и недоверчиво переспрашиваю:

- Мама приехала? К нам?

- Варя, ты глухая что ли? - срывается он на меня. - Езжай домой быстрее.

Он сбрасывает вызов.

- Ну что там? - зовет Рита. Она уже вышла на улицу, от нетерпения и холода на месте подскакивает. - Я пошла, догоняй.

Смотрю ей в спину.

И ругнувшись, в точности как папа, выруливаю со двора. Кошусь в зеркало, на длинную пятиэтажку, что остается позади. Вчера Егор прикатил, сегодня мама, а я второй день бегаю туда-сюда и ничего сделать не могу.

Представляю дочку, как она за столом сидит и не понимает, почему кушает одна, и где я. Шмыгаю носом и набираю Риту.