Удар…аккорд…слезы катятся по щекам. Пальцы дрожат и фальшивят, и он поправляет мою руку, приподнимая вое резко очерченное лицо, явно наслаждаясь музыкой. Проводит костяшками пальцев по моей щеке, вытирая слезы.

Я заканчиваю играть. Слышу, как он надевает ремень, застегивает его, набрасывает пиджак.

- Я больше не приеду. Или ты вернешься с аттестатом домой. Ко мне домой. Или тебя вышвырнут на улицу. Сделай свой выбор, маленькая.

И ушел…Я даже толком с ним не поговорила и не видела. И я разрыдалась. Руки задрожали, и я поднесла их к губам. В некоторых местах кожа лопнула и выступили капли крови.

2. Глава 1

Деньги открывают много перспектив. И тот, кто говорит, что не в них счастье, сильно ошибается. Или тешит себя иллюзией, потому что либо никогда этих денег не видел, либо имеет их столько, что любая ценность зеленых бумажек утеряла свой смысл. Деньги – это свобода.

Боятся – значит уважают. Ты людей не любить тебя заставляй и не восхищаться. Нееет. Все это ерунда. Бояться они должны. Так, чтоб поджилки дрожали и во рту сохло. Тогда и уважение появится.

Ничья его Девочка. У. Соболева

Уже давно стемнело и ночь почти опустилась на город, чернично-фиолетовое небо разрезали тонкие зигзаги молний, они касались своими неоновыми сполохами горизонта и освещали размазанные темнотой крыши домов, акварельно-синие листья и стволы деревьев, размытые дождем. Потеки тьмы стекали в лужи и пузырились хрустальными куполами на черной поверхности, лопаясь и растворяясь в грязи.

Из белого дома с красивой коричневой черепичной крышей, доносился вальс «до-диез минор сочинение 64№2» Шопена. Звук заглушал звон разбиваемой посуды, с треском разлетающейся от вылетающих из автоматов пуль, решетящих шкафы, библиотеку, стены, дорогие светильники, люстры. Брызги стекла сыплются на дорогой ковер сверкая и переливаясь в остатках освещения. Шторы плотно закрыты. С улицы не видно, что именно происходит в доме.

По полу растекаются бордовые лужи. То ли вино из посеченного и вывернутого наизнанку бара, то ли кровь. Повсюду тела. Люди в черном расстреливают все что движется с совершенно ледяными лицами. В кресле сидит мужчина с тростью в правой руке. Он не слушает звуки пальбы, он увлечен музыкой, его длинные пальцы отстукивают ритм по подлокотнику кресла. На вид ему лет сорок. Мясистый крупный горбатый нос, зоркие свело-голубые глаза, чуть вьющиеся темно-русые волосы, лицо мужественное, с крупными чертами, тяжелый подбородок. На щеке узловатый тонкий шрам явно от лезвия ножа. Похож на зигзаг молнии вспоровший щеку от виска до подбородка с глубокой ямкой посередине. Жилистое, поджарое тело, длинные ноги в ботинках вытянуты и расслаблены. Он прикрывает глаза, наслаждаясь музыкой. На нем элегантная рубашка черного цвета с распахнутым воротом. На пальцах золотые кольца, на шее массивная цепочка с крестиком. Он здесь главный и это видно сразу. Он дирижер этого кровавого концерта.

- Все!

Объявляет подошедший к нему человек и почтительно склоняется перед ним. Но его кажется никто не слышит. Мужчина увлечен музыкой. Пока не заканчивается мелодия и он не открывает свои светлые глаза и не переводит на своего помощника, от взгляда мужчины с тростью человек рядом тут же весь собирается и вытягивается по стойке смирно.

- До единого?

- Да, Шопен, все до единого!

Встает медленно с кресла и, опираясь на трость, прихрамывая на правую ногу, в которой не сгибается колено, идет по зале, залитой вином и кровью. Иногда он толкает тела кончиком трости и перешагивая через них движется дальше. Он удовлетворен. Подбородок вздернут кверху, крупные губы искажает кривая, но довольная ухмылка. Мужчина похож на хищную птицу, которая осматривает свою растерзанную добычу с удовлетворением и сытостью.