Пишу Лизе смску: «Цербер отпустил. Села на поезд. Как всегда, с приключениями. Завтра ночью буду у тебя, на девичник успеваю». Подруга не отвечает. Я представляю, ей не до того. Теперь всю неделю вместо безмятежных процедур по наведению красоты, она будет бегать по магазинам, обзванивать гостей и решать вопросы с ведущими и фотографами.

Вскоре поезд тормозит в Смеловской. Вагоновожатая открывает дверь. На перроне стоит человек пять, готовые к немедленной посадке. На маленьких станциях всегда так, будто в армии: пока горит спичка, ты должен успеть запрыгнуть в поезд и загрузить десяток набитых вещами тюков. Кстати, это странно, но чем меньше остановка, тем больше у пассажиров вещей. Сколько раз замечала, москвичи ездят с одним чемоданчиком, ещё меньше моего.

– Да подождите вы! – ругается проводница на взъерошенную женщину, уже взгромоздившую клетчатую сумку на нижнюю ступеньку. – У меня ещё выходят.

Я спрыгиваю на низкий перрон и чуть не спотыкаюсь о нагроможденные сумки. Проводница подает мне чемодан.

– Спасибо вам большое! – улыбаюсь я.

– Иди быстрее, не успеешь! – отмахивается она.

Перрон оказывается чуть ли не меньше метра шириной, а народу стоит целая куча. И чего они тут все встали?! Хватаю чемодан за ручку и несусь. Снова! Не знаю, из какого вагона я вылезла, но нумерация у поезда с хвоста, а мой вагон третий, так что вагонов десять пробежать нужно точно. Бежать быстро получается с трудом – люди не смотрят на меня, не видят, что нужно пропустить, поэтому я либо толкаю их, либо громко кричу, когда хватает дыхания. Пробегаю мимо вагонов, где проводники уже держат флажки – готовы к отправке. Я в панике кричу им «подождите меня», но не знаю, слышат они и отреагируют ли. Наконец вижу свой вагон. Пассажир и проводник поднимаются на подножку. Поезд снова шипит. Заскакиваю в вагон в последний момент. Поезд трогается, проводник помогает мне затащить чемодан и закрывает дверь. Ну и адреналин! Трясущимися руками достаю из кармашка чемодана документы и протягиваю проводнику. Снова сгибаюсь пополам, пытаясь отдышаться. Лет пять столько не бегала, ещё и с препятствиями. Он отдает документы:

– Четвёртый отсек, – и уходит.

Я сую паспорт обратно, не удосужившись положить его в холдер к другим документам. Слышу смешок совсем рядом и поднимаю голову.

– Опять вы?! – выдыхаю я. – Вы что меня преследуете?!

– Теперь уж скорее ВЫ меня преследуете, – он ехидно улыбается. Точно козёл!

– Ну и денёк! – говорю я сквозь зубы.

Гордо вскинув голову и тряхнув волосами, везу чемодан и ищу свою полку. Верхняя. Что там проводник сказал? Вроде четвёртый отсек? Ну да, вот она. Складываю ручку у чемодана и поднимаю его над головой, пытаясь засунуть на третью полку. Он не очень тяжёлый, но мне не хватает роста. А на одной из нижних полок уже устелено, ногами не встанешь. Кто-то забирает чемодан у меня из рук и кладёт на полку.

– Спасибо большое! – искренне улыбаюсь и поворачиваюсь, намереваясь отблагодарить спасителя лёгким флиртом. Оказываюсь с ним лицом к лицу, вернее сказать, лицом к груди, потому что он как минимум на голову выше меня. Я снова вижу куртку цвета жидкого стула. Опять этот мужик! Моя улыбка тут же гаснет. Сажусь на пустую нижнюю полку, где пока не застелено – пассажир, наверное, куда-то вышел. Мужик садится рядом.

– Может, Вы уже пойдёте к себе? – преувеличено вежливо спрашиваю я. – Где ваше место? – оглядываюсь по сторонам, как будто жду, что появится мигающий указатель «место для козлов».

Он противно улыбается и разводит руки.

– Что? – не понимаю я. – Здесь?!

Нет, ну такого просто не бывает! Я вскакиваю, ударяюсь о край верхней полки и тихо шиплю, точно как паровоз перед отправкой. Он не сдерживает смешок.