– Зато мне не нравится, когда убивают демонов, – рычит Дюббук.

– Ладно-ладно, не напрягайся, – говорю я. – Что-нибудь придумаем. Я поговорю с Лизой.

– Лиза? Она демоноборец! – возмущается Дюба.

– Хозяин просто мечтает с ней переспать, – хихикает Сигита. – А она ему не даёт.

– Эта крепость рано или поздно падёт, – ухмыляюсь я. – Но дело не в этом, просто у Лизы может быть информация. Демоники и демоноборцы, как ни странно, тесно сотрудничают. Но вы и без меня это знаете.

Я залпом допиваю отвар и громко бахаю кружкой об стол.

– Всё, сгиньте оба. Я на лекцию опаздываю.

Сигита подходит ко мне и приближается, будто хочет поцеловать. Прижимается всем телом, кладёт мою руку на свою упругую попку. Но за миг до того, как наши губы соприкасаются, демоница превращается в чёрный дым и исчезает.

Сучка.

Сигита

– Надо браться за дело, Дум, – хмуро говорит Дюббук. – Это серьёзно, клянусь всеми кругами Ада.

– Знаю. Но с хрена ли я должен за это браться?

– Когда придут за нами, будет поздно! – рявкает Дюба. – Я уж не говорю о том, что князья Ада могут решить, что люди объявили демонам новую войну.

– И ты хочешь, чтобы я один со всем разобрался? Сам знаешь, я терпеть не могу политику.

– Вот поэтому ты препод в универе, а мог бы получить великую власть.

– Отвали! – машу рукой я. – Мне нравится моя жизнь.

– Ну-ну, – фыркает Дюббук. – Посмотрим, что ты скажешь, когда эту жизнь придут забирать.

Демон исчезает. А я, разогнав рукой чёрный дым, иду на лекцию.

Дюба прав, конечно. Что-то неладное в России творится. Всё чаще стали появляться новости о нападении на магов. В одной только Москве действует штук пять молодёжных группировок, которые называют себя по-разному, но сходятся в одном.

«Мы антимаги!» – гордо верещат они. – «Антима!». Ратуют за то, что маги должны быть под строгим контролем. Чуть ли не в гетто хотят нас запереть.

Среди правительства у этих ребят есть сторонники. Даже среди дворян. Потому что не все дворяне владеют Силой. Многих графов и баронов бесит, что есть люди, способные в одиночку поломать их блестящие гвардии.

А в противовес антима существуют маги-экстремисты, которыми руководит какой-то маньяк по прозвищу Холод. Мастер ледяной магии и полный отморозок, такой вот каламбур. Борясь за права магов, эти ребята поубивали уже кучу народа. Так себе борцы за свободу, короче.

Движуха в последнее время, одним словом, нездоровая. Только вот не хочу я в неё соваться. Не замечу, как по горло затянет. Нафиг, нафиг.

Как я сказал, мне нравится моя жизнь, и что-либо менять я не планирую.

Чувствую, что голоден, и мысленно призываю Бугороса. Это тоже один из моих демонов, самый мелкий. Подпольная кличка – Буги-Вуги.

Демонёнок появляется на моём плече. Он похож на помесь ласки и ящерицы – длинный, ловкий, с маленькими глазами-бусинками.

– Буги, замути пожрать чего-нибудь.

– Мясо? – тоненьким голосом спрашивает Буги.

– Без разницы.

– Бугорос искать!

Словарный запас у него не очень. А с падежами вообще проблема.

Как раз когда выхожу в коридор, демон испаряется. И хорошо. В коридоре полно народу – преподы, студенты, охрана универа. По идее, демоникам запрещено призывать своих подопечных в людных местах.

Но мне что? Правильно. Насрать.

Иду, надменными кивками отвечая на приветствия студентов и любуясь стройными студентками. Через минуту в голове раздаётся писк Буги-Вуги:

«Бутер!»

«С чем?» – так же мысленно спрашиваю.

«Кура! Мазя! Зелёнка!»

Надо полагать, это курочка с майонезом и листом салата.

Надеюсь, в столовой не расстроятся, когда обнаружат пропажу бутерброда. Наверняка на голодных студентов подумают.