‒ Не забудь цветные мелки для Маши. Поторопись, пока магазин не закрылся…

Капитан нацепил на голову поношенную пыжиковую шапку и выскочил на улицу. Внезапная догадка требовала анализа и осмысления наедине. Разбросанный в сознании пазл сложился в отчётливую картину, наглядно иллюстрирующую женское коварство. Теперь всё стало на свои места. Портупеев брёл по зимнему городу и размышлял:

«Выходит, что это его, милиционера, жена породила монстра, способного вызвать ревность в нерадивых мужьях. Обслуживая своих клиенток в парикмахерской, мастер Портупеева охотно делилась с сидящими в кресле женщинами проверенным опытом манипуляции собственным мужем. Пресловутый Дрыгин оказался грозным оружием в умелых дамских пальчиках. Женская солидарность возвела фантомного героя-любовника на пьедестал семейного благополучия. Этот Сеня, чёрт его дери, помог, как минимум, тридцати супружеским парам воскресить угасающий костёр любви. Если бы этот Казанова не появился в городе, его бы следовало придумать. Вот она ‒ непостижимая женская логика. Спасибо тебе, дорогой Сеня Дрыгин, от всего мужского сообщества. Будь ты реальным парнем, я бы поставил тебе небывалый магарыч!»

Настроение капитана поднялось до заоблачных высот. Он по-молодецки обежал супермаркет и собрал в тележку всё строго по списку, обозначенному женой. Даже прихватил бутылку шампанского по радостному поводу. На кассе залихватски подмигнул хмурой продавщице, выгрузил покупки в пакет и вынырнул на морозный воздух…

На улице валил обильный снегопад.

Капитан замурчал причитающуюся погоде мелодию давнего хита, но слова песни будто выветрились из головы, испытывающей волнующее кружение.

Завернув за угол магазина и направляясь к своему кварталу, Портупеев краем глаза заметил на стене здания жизнеутверждающий лозунг, увековечивающий память легенды отечественного рока.

‒ Новые времена ‒ новые герои, ‒ резюмировал вслух капитан и внезапно остановился, озарённый шальной мыслью.

Оглядевшись по сторонам, он достал из пакета коробку с мелками и принялся исправлять надпись, оправдываясь перед безвременно ушедшим кумиром:

‒ Ты уж прости меня, товарищ Цой…

Закончив дело, он отошёл от стены на несколько шагов и полюбовался внесёнными поправками. Разноцветный апокриф гласил:

«Сеня Дрыгин жив».

Повертев в руке оставшийся от набора мелок, Портупеев забросил пустую коробку в припорошенную снегом урну и произнёс:

‒ Ладно, завтра новые куплю…

Затем уверенно подошёл к стене и, обсыпаясь меловой крошкой, словно инеем, твёрдой рукой приписал к надписи три восклицательных знака…

‒ Мне нужен самый уродливый свадебный букет в вашем магазине, ‒ сказал я.

‒ Уродливый? Может быть, гвоздики подойдут?

‒ О нет, вы не так меня поняли. Уродливый, но большой и шикарный. Представьте, что стог сена переспал с траурным венком. Вот что-то такое. Ах, простите.

Цветочница смерила меня хмурым взглядом, развернулась и пошла в подсобное помещение.

‒ А у вас есть тигровые лилии? Добавьте их в центр, пожалуйста, ‒ крикнул я ей вслед.

Её не было целую вечность, ну или, может быть, десять минут. В любом случае, я весь извёлся. Но букет, надо отдать должное, получился воистину кошмарным.

Лилии она воткнула не только в центре, но и немного по краям. Их удушающий запах я почувствовал даже через прилавок, а стебли, похоже, уже вовсю подтекали. Вокруг лилий было какое-то частично увядшее сено, розы цвета несвежей говяжьей печени и мелкие голубые цветочки, которые не сочетались ни с чем. Чудесно. И конечно ‒ мелкая пыльца цвета метиленового оранжевого, которая всегда бывает от тигровых лилий.