- Можно?

- Да.

Он не стал входить, так и остался стоять в дверях ванной, протягивая мне одежду.

- Подумал, тебе может пригодиться.

Я взяла вещи из его рук. Глянула и спросила:

- Почему не рубашка?

Просто во всех любовных историях героиня обязательно облачается утром в рубашку героя. И его это настольно возбуждает, что сексом они занимаются на кухонном столе, в спешке сдвинув в сторону свой завтрак. Или уронив его на пол, как уж пойдет. Я ужу зверски хотела есть, подозреваю, что Марк сказал чистую правду – он тоже голоден, поэтому за судьбу нашей еды стало как-то тревожно.

- Мужская рубашка? – понимающе переспросил Марк и выразительно хмыкнул. – Какая пошлятина.

- С чего это сразу пошлятина?

Нет, где-то я с ним согласна, но зачем вот так, сразу, вешать ярлыки?

- Только не говори, что тебя умиляют все эти клише, - ответил Марк.

- А если умиляют?

- Ах, да! Ты же писательница, - Марк демонстративно стукнул себя по лбу. – Я могу принести тебе все свои рубашки, если хочешь.

Не сомневаюсь, что у Лурье огромный гардероб, поэтому тут же представила себя, погребенную под кучей его барахла, и отказалась:

- Спасибо, я вполне могу обойтись и другими вещами. Просто удивилась.

- Тем, что я принес тебе толстовку и штаны?

Глянула на вещи и рассмеялась. Ну, собственно, да. Толстовка и штаны. И то, и другое, конечно, безбожно мне велики, но все же лучше, чем мужская рубашка, еле прикрывающая зад. Хотя в любовных романах, она заменяет героине платье – полы достают до коленей, а рукава свисают, как у Пьеро.

- Во всех любовных историях…, - начала пояснять Марку, но он меня перебил:

- Да – да, знаю. Хочу, чтобы у нас было по-другому. Мы – не все.

Он еще постоял пару секунд, будто ожидая, что я отвечу, потом ушел со словами:

- Одевайся, кофе стынет.

Я запретила себе думать над тем, что Марк только что сказал. И глупо улыбаться тоже запретила. Между нами пока (пока!) ничего нет. Возможно, будет. Возможно, нет. Но сейчас точно не время пялиться на  вещи и прокручивать в голове его слова.

Вещи Марка ожидаемо были мне велики, но я подкатала рукава, подтянула штаны и пошла искать кухню. Марк сидел за столом, все еще в костюмных брюках и рубашке. Правда, от пиджака и галстука уже избавился и расстегнул несколько верхних пуговиц на рубашке, но все равно вид у него был деловой, определенно не подходящий к тому фривольному передничку, который он продемонстрировал, когда поднялся, чтобы отодвинуть мне стул.

- Прелесть какая, - кивнула, садясь за стол, на его передничек.

- Моя домработница и, по совместительству, кухарка питает слабость ко всякому старью, - пояснил Марк.

После таких слов я с интересом присмотрелась к переднику. О, ля-ля, да это же ришелье. Явно ручной работы и явно не новодел. Ткань чистая, видно, что недавно выстиранная, но все же с легким налетом желтизны, приобретенным со временем..

- Это винтаж, а не старье,- поправила я Марка.

- Тот, кто придумал это чудесное определение для старья, заслуживает всяческих похвал. Он точно гений.

- Почему?

- Разве не понятно? - спросил Марк, наливая нам кофе из белого фарфорового кофейника, тоже, кстати, немолодого. - Раньше миллионы людей выбрасывали свой хлам на помойку, а теперь сдают в магазины за неплохие деньги.

- Не понимаю, чем ты недоволен? Не любишь вещи с историей?

- Вещи люблю, - ответил Марк, - а истории терпеть не могу.

Я пригубила кофе.

- Сахар не забудь положить, - сказал Марк. - Кофе должен быть крепким, сладким и горячим, как поцелуй любимой женщины.

Чашка дрогнула в моей руке после этих слов. Что-то такое я уже слышала однажды. Давно… Но где? От кого? Почему-то вспомнить показалось мне важным, я даже наморщила лоб, словно это могло как-то помочь освежить мою память.