Сестренка смеется:

– Твоя взяла. Расскажешь, кто он? Где познакомились? Я его знаю?

– Парень, не скажу, и, нет, ты его не знаешь.

– Я возмущена! – охает Аврелия. – Что за скрытность, Мартышка?

– Просто эта встреча не заслуживает такого пристального внимания, которым ты хочешь ее наградить. Все, эм, буднично и совсем не многообещающе. Мне просто нужно было занять вечер, – юлю, чтобы в порыве откровенности не проболтаться старшенькой о том, где я подцепила этого кавалера.

Боже, Марта, «подцепила»? Как венерическую болезнь, ей-богу!

– Мы просто выпьем кофе. Говорю же, ничего особенного.

– Кофе обычно пьют в бизнес-ланч. Ты мне врешь.

– Лучше скажи, как там у вас с Яриком дела? – слишком очевидно меняю тему разговора. Однако с Авой у меня это частенько удачно прокатывает. Вот и сейчас сестренка вздыхает и говорит:

– Все по-прежнему.

– Совсем никак? – расстроенно морщу нос, присаживаясь на диван.

– Уже два месяца прошло, как я бросила пить таблетки. Никак.

– Слушай, – добавляю я бодрости в голос, – что такое два месяца? Ерунда! Возможно, еще просто не время. Возможно, аист с вашим бебиком потерял навигатор и слегка заплутал где-то в дебрях тьмутаракани, – улыбаюсь. – У вас все получится, вот увидишь. Не может не получиться, я молюсь на вашу с Ремизовым плодовитость вообще-то! Иначе матушка меня сожрет. Она спит и видит, чтобы кого-нибудь понянчить, и ей совершенно плевать, где и каким образом мы должны взять этого ребенка!

Ава закатывается от смеха. Я улыбаюсь. Легкий флер грусти немного рассеивается, что не может не радовать. Тема беременности для старшей сестры болезненная. Они с мужем безумно хотят ребеночка, но пока никак не получается его зачать. А в такой ситуации циклиться на проблеме – самое дерьмовое, что можно придумать. Нервы себе вымотаешь, а делу не поможешь.

– Так что нос по ветру и поменьше рефлексии, всему свое время, – треплю за ушами неуклюже запрыгнувшего ко мне на диван Питти. – Ладно, мне пора бежать. Димке и Ярику привет! Завтра утром заскочу к тебе в гости. На связи.

– Люблю тебя.

– И я тебя. Целую. Покеда! – Отправляю смачный чмок в динамик и отбиваю вызов.

На доли секунды ловлю дзен в идеальной тишине квартиры. Только прибалдевший Питти сладко похрюкивает, устроившись мордой на моих коленях. Ему так тепло, сладенько и уютно, что я страшным образом завидую собственной собаке и ее ленивой собачьей жизни.

Кстати, о собаках!

Под ворчание животного поднимаюсь с дивана и топаю в прихожую. Неожиданно вспомнив, что так и не выложила из сумочки ветпаспорт питомца, стягиваю черный клатч за ремешок с верхней полки шкафа и шарю по карманам. Долго и тщательно ощупываю рукой.

Э-э, не поняла…

Еще раз проверяю все отсеки, которых в этой миниатюрной дамской сумочке не так уж и много, – паспорта собаки нет. От отчаяния вываливаю все содержимое прямо на пол. Со стуком на паркет выкатывается желтый тюбик помады, зеркальце, тушь и кое-что по мелочи, включая хрен пойми откуда взявшийся презерватив. Но моего паспорта нет!

То есть не моего, конечно, а моей собаки, но сути дела это не меняет.

Как так? Куда он мог деться?

Лихорадочно шарю в своей памяти, и тут до меня доходит. Так доходит, что от макушки до пят ошпаривает кипятком стыда, заливая щеки краской. Картинки, как черно-белые диафильмы, проносятся в голове, отматывая вечер и ночь субботы в обратную сторону.

Я перевернула сумочку в машине Бессонова, когда мы, ну… вы поняли. Припарковавшись у его дома, собирала все содержимое в полутьме, возбуждении и впопыхах и вполне могла что-то упустить. А это значит, что…