-И какое? - спросил Петя, наблюдая, как Михмих разливает. 
-Пастушье ущелье, туда пастухи коров и овец водили. И место, где родник сейчас, называли пастуший дом. Ну будем.
Мы с Михмихом выпили. В этот раз плакать или умирать не хотелось. Хотелось просто блевать. Кто вообще водку придумал? Почему-то в голове всплыл ответ: Менделеев. Интересно, так или нет? Что-то вряд ли, как мне кажется. Когда он жил, а сколько уже на Руси пьют… Правда, тогда это была не водка, то есть официально не водка… 
-Маня, - позвал меня Петя, я перевела на него осоловелый взгляд, не понимая, чего он хочет. Оказывается, мы уходим. После второго стакана я потеряла связь с миром. На воздухе легче не стало, меня штормило будь здоров, но Петя неумолимо тянул за собой.
Смеркалось, веранда и беседка были полны гомонящих людей, кто-то играл на гитаре и пел.
-Давай послушаем, - затормозила я, и, вырвав руку из Петиной, рванула в беседку. 
Поющий сидел на скамейке у выхода, выглядел колоритно: невысокий, худощавый, лет тридцати, тёмные волосы небрежно торчат в разные стороны, в ухе большая серьга. Голос у него был необычный, но что-то в его манере и подаче неуловимо влекло, заставляя слушать. Петя встал у выхода, скрестив на груди руки и взирал на происходящее со смирением. Допев песню, гитарист встал и подошёл к нам. 
-Доброе утро, Смолов, - пожал Пете руку, я только глазами захлопала.
-Доброе, Ветер.
-Какими судьбами?
-Да так, проездом, - разговаривая, мы вышли из беседки и встали в стороне, Петя протянул парню сигарету, тот, закурив, покосился на меня. 
-Фанатку вот тебе привёз, - хмыкнул Петя, - не смогла пройти мимо. Это Маня, это Саша Ветер.
-Маня, смотрю, готова к свершениям.
-А то. Ты здесь надолго?
Ветер вдруг вздохнул, нахмурившись. Потом пожал плечами.
-Преступники не дремлют? - усмехнулся Петя. 
-Да, от них никуда не убежишь. У меня там тоже одна… - теперь Ветер усмехнулся, посмотрев вдаль, вздохнул. - Боюсь, пропадёт без меня. 
Я слушала разговор с недоумением, но эти двое, кажется, прекрасно понимали друг друга. Впрочем, на Ветра было интересно даже просто смотреть, внешность его неуловимо менялась от каждого взгляда, словно передо мной был хамелеон, становившийся то раздолбаем-гитаристом, то вдруг серьёзным мужчиной с цепким взглядом. Вот это меня плющит от выпитого, а.
-Ладно, Ветер, бывай, доброе, - и Петя потащил меня за руку дальше.
-Интересный он, - тут же высказалась я.
-Без сомнения. Если бы ты с ним ближе познакомилась, то вообще влюбилась. 
-Это вряд ли. Он не в моем вкусе.
-Конечно, до Павлика ему далеко. 
-До Павлика всем далеко. Чем этот Ветер занимается?
-Он Шерлок Холмс.
-О господи, - я потрясла головой, - Будды, Холмсы, кто тут ещё обитает?
-Лучше помолчи. 
-Почему это? - возмутилась я. 
Он не ответил, стало ещё обидней, и я затянула «Мурку», странным образом именно она пришла мне в голову.
-Матерь божья, - протянул Петя, ускоряя шаг.
Это помогло, потому что идти четыре километра по галечному пляжу, несколько раз перелезая через плиты, удовольствие не для пьяного человека. В общем, когда мы переползли очередное препятствие и оказались на пляже сухой щели, я сказала:
-Все, больше никуда не пойду, - а в подтверждение легла и сложила на груди руки. 
-Маня, - заговорил Петя обманчиво ласково, - ты же зануда, помнишь?
-И что?
-Зануды не спят на пляжах, они спят в уютных палатках. Их не ловят с утра егеря за пересечение границы заповедника и не выписывают штрафы. 
-А большой штраф? - приоткрыла я один глаз. 
-Тысяча долларов.
Он смотрел непроницаемо, я села.