А еще он хотел увидеть в ее глазах желание. То самое, которое он видел в самом начале и которое принимал за что-то само собой разумеющееся, не пытался хоть как-то поддержать и сохранить, пока не стало слишком поздно. Он хотел бы наконец-то перестать чувствовать себя виноватым, сам не понимая, в чем.

Если бы не злость, он бы не решился на консультацию. У Кости был простой план, который он вынашивал едва ли не год: привести Аню в клуб, под любым предлогом. Соблазнить, хоть немного увлечь БДСМ-эстетикой, поиграть. Если бы он мог хотя бы догадываться, что она и так увлечена этим, что она читает всю эту эротику и тоже хочет - он бы сделал это раньше. Намного.

Но то, что в его планы абсолютно точно не входило - так это делиться своими эмоциями с другим мужчиной, будь тот хоть трижды психологом. По крайней мере, не входило до тех пор, пока Аня не сказала те слова, которые заставили все внутри похолодеть.

Одна эта фраза мгновенно переполнила его болью, гневом, страхом и заставила в одну секунду вспомнить о том, что ему говорили про того чудо-психолога из БДСМ-клуба, специалиста по отношениям. Пару часов спустя - найти его телефон и записаться на срочную консультацию тем же вечером. Даже двойной тариф за срочность вкупе с потерей скидки на первый визит ни на секунду не смутил.

- Моя жена меня не хочет.

Пока Костя не произнес это вслух, он понятия не имел, сколько в нем злости. В его руках с громким треском сломался пластиковый брелок, который он вертел в пальцах, не в силах поднять глаз больше, чем на секунду.

Но сидевший напротив него мужчина даже не повел ухом. Выглядел он не пойми как: обычные джинсы, какой-то затертый свитерок, тяжеловатые ботинки. Стрижка, правда, свежая, аккуратная. И лицо ухоженное. Мастер Макс, мать его так.

Костя таких не любил - вся эта нарочитая небрежность, тщательная подделка под простого парня со стройки. Зачем? Ясно же, что владелец клуба, который приехал на автомобиле премиум-класса, не больше простой парень, чем он сам. Но если Костя - хирург, каких в Москве по пальцам пересчитать, так он и выглядит соответственно.

Да, не обязательно расхаживать в костюме-тройке, но и заношенные джинсы носить ни к чему. Кашемировый свитер, рубашка из премиального хлопка, приличные брюки - он выглядел ровно таким парнем, каким был.

Черт бы драл этого психолога непонятного возраста, который строит из себя непонятно кого и претендует на то, чтобы быть гуру в этом чертовом… мать его… клубе. Лучший доминант в Москве… великий учитель… сука.

Три удара по дереву прямо перед ним заставили его вернуться в реальность. Он не вздрогнул, но ошеломленно раскрыл глаза и невольно напряг челюсть. Твою мать, даже не заметил, как ушел в себя, ругаясь матом на чем свет. А этот мерзкий психолог заметил. И с нарочито громким звуком расставил перед ним три стакана:

- Разбейте их.

- Что?

- Разбейте их, - повторил Макс и указал взглядом в сторону, на облицованную камнем стену за стойкой бара.

В первое мгновение Костя подумал, что это лучший момент, чтобы уйти. Бить стаканы на приеме стоимостью восемь тысяч в час? Так и знал, что вся эта психология - развод… Но, не успев подняться, он понял, что хочет. Что ничего так сильно не хотел последнее время, как взять и разбить что-то.

Не думая больше ни о чем, Костя сгреб стаканы и с наслаждением метнул все три по очереди в стену. Заметив, как хорошо стойка бара защищает от разлетающихся брызг осколков, он улыбнулся: похоже, это место использовалось для битья посуды не впервые. Удобно.

- Легче? - спросил Макс, внимательно вглядываясь в лицо.