3. ГЛАВА 3

Проклятая боль в ноге не давала покоя всю ночь и уснуть я смогла лишь под утро. Разбудил звонок в дверь, настырный такой, противный. Поморщилась, но решила не вставать, сегодня я болею и пусть весь мир подождёт. Но мир, увы, ждать не собирался. Кто-то, кого уже ненавидела всей душой, продолжал трезвонить, а злость во мне набирала обороты. Вот сейчас встану и пойду убью гада, который мне поспать не даёт. Хотя гады ко мне не приходят, лишь подружки или соседка Михална. Родители приезжают только по выходным, значит, точно не они.

- Кого там принесло ни свет, ни заря... - зло ворчала, хромая и хватаясь за стены, чтобы не упасть.

Доковыляла до двери и, открыв её, застыла в позе испуганного суриката. Передо мной стоял вчерашний знакомый. Державин, кажется. Стоял и нахально так улыбался, разглядывая мою серенькую пижаму с пандами. В руке огромный букет лилий. Надо же… Как романтично. Было бы, если бы этот мужик чуть меньше меня пугал. Как-то на маньяка он смахивает...

— Привет, Цветочек! Как нога? — наконец, поднял взгляд повыше, а я натянула футболку пониже.

— Вы что здесь делаете? — дар речи вроде вернулся, но тело отчего-то отказывалось двигаться. По-хорошему, захлопнуть бы дверь сейчас перед его наглым носом и больше не открывать, не спросив, кого там принесло. Вот же дура. Так однажды отворю дверь серийному убийце.

— В гости пришёл, — ответил на полном серьёзе, протянул букет.  —  Это тебе. Надеюсь, не очень банально?

Да куда уж банальнее...

Я молча забрала цветы и, уткнувшись в них носом, силилась сообразить, что делать дальше.  Поблагодарить и закрыть дверь? Или просто швырнуть букет ему в лицо и опять-таки закрыть дверь? Жалко… Ну, цветы, в смысле, жалко. Наглого мужика — нет. А цветы классные. Очень. Мне сто лет никто их не дарил.

— Ну что, я зайду или так и будем общаться в подъезде? — и шагнул внутрь, оттесняя меня от двери. Ну да, действительно. Зачем ему моё разрешение?

— Ааа… Извините, я не могу вас впустить, — улыбнулась ему и снова шагнула вперёд, преграждая дорогу в мой дом. В мою крепость, где я, блин, должна чувствовать себя в безопасности!

— Это почему же? — ухмылка ещё эта наглючая…

— Потому что парень мой сейчас придёт. Он ревнивый, знаете ли… И боксёр. Ревнивый боксёр! — убедительно прозвучало или не очень?

Судя по тому, как сдерживается, чтобы не заржать мне в лицо, не очень…

— Знаешь, одно такое сражение я уже только что пережил. И всё для того, чтобы найти тебя, цветочек мой, прелестный, — от этих слов стало неожиданно приятно. Ну что тут поделать, любим мы женщины, ушами. — И готов сразиться с самим драконом, лишь бы попить с тобой чаю, - каков наглец.

Вот же ж… Свинство. Нет, свинство не то, что я не хочу его впускать, такого принца благородного.  Свинство — его нахальность бессовестная.

— Послушайте, — набрала в лёгкие побольше воздуха, чтобы на одном дыхании выпалить ему в лицо всё, что думаю, но сделать этого мне не дали.

— Вот и отлично, — взяв меня за талию, подвинул в сторону и, сняв туфли, прошёл в квартиру. — Так, а кухня где у тебя? А, всё! Вижу! — донеслось уже из самой кухни, а мне не осталось ничего другого, кроме как зло захлопнуть дверь и пойти за ним. 

Можно было бы, конечно, по-быстрому набрать полицию, но что-то подсказывало, что если захотят убить, то вряд ли я дождусь спасения. Да и на маньяка он всё же не похож. Нет. На таких мужчин обычно женщины сами вешаются, а по телевизору рассказывали, что маньяки — тихони и «ботаники». В большинстве.

— Цветочек, а  чай у тебя есть?

Ага, ты ещё тортик попроси, нахал.