Где тонет душа моя, если тебе она стала негодная.
Целого мира нет! Есть временная субстанция.
С коридорами времени, с закоулками-воспоминаниями.
Сегодня ты – Д'Артаньян, а я буду твоей Констанцией.
А мир.. Пусть подождет или гори оно всё синим пламенем.
«Верую – шепчет мать в ночи, стоя у икон, за детей своих, на коленях, молясь об их здравии…»
Верую – шепчет мать в ночи, стоя у икон, за детей своих, на коленях, молясь об их здравии.
Даже если отвернулись врачи, а на соседней койке кто-то кричит «Тебя же здесь умирать оставили!»
Верую – даже если жизнь прожив, лба не перекрестив, но в момент, когда, кажется, неоткуда ждать подмогу,
Из потаённого уголка души, где до поры, до времени лежит, Вера восстает и летят слова молитвы Богу.
Верую – шепчет солдат, крест нательный в кулаке зажав, вместе с последней гранатой, выдернув чеку.
Рядом лежит уже пустой автомат, и мертвые глаза друзей в небо глядят, и враги радостно крича, к нему бегут.
Верую – шепчет врач, скальпелем делая первый разрез, но заранее зная – операция уже не поможет.
И в этот момент он и надежды свет и палач, но клятву давал и отказаться уже просто так не может.
Верую – шепчет спасатель, глядя на горящий дом – в окне бьется мать, а дети уже не кричат. Молчат. Живы ли?
Крест поцеловав, делает первый, возможно, в бессмертие – шаг и голос Бога звучит в ушах: «Живы. Ещё живы»
Верую – кричала девочка на Сямозере, из воды ледяной мёртвых друзей, по одному, вытаскивая.
Волны злые детей на скалы бросили, разбили, заморозили, а она верила – такая маленькая и отважная.
Даже когда остался совсем один, когда небо черное молча на тебя сверху глядит, прошепчи, скажи, закричи – Верую!
Господь для всех един, и за каждым из нас следит, и поможет всегда, если жить с чистой душой и в сердце – с Верою.
Осенняя весна
Отключи в голове своей календарь, часы убери подальше, просто расслабься.
У нас с тобой сейчас будет весна, настоящая, с цветущим садом и бабочками.
Между деревьев будем скользить – музыку выбери сам – в нежном вальсе.
Босиком, по траве, ноги омоет роса, а мир вокруг такой нежный, сказочный.
Отключи телефон, никто не должен звонить, мир нас с тобой подождет.
Наша весна с золотыми оттенками осени? Ну и что. Так было нами задумано.
Завтра день будет новый, а сегодня наш весенний танцевальный ночной полет,
И вокруг не опавшие листья, а лепестки цветов подхватили нас и несут над городом шумным.
Вихрь цветов белоснежных, под ногами пушистые облака и вместо одежды – тонкие шелковые простыни.
Смешно? Ну и пусть. Снизу не видно, а сверху за нами не смотрят. Другими делами заняты.
На пояснице моей твоя рука, мы смеемся от счастья и смех летит вниз звездной россыпью.
И лишь тихим аккордом – грусть… Каждое наше движение стенографирует в книгу. Особую. Памятную.
Ох….Гениальный, но не графоман… Гениальный человек в этой прекрасной, чувственной, талантливой, неординарной женщине – восхитительной поэтессе, чьи слова-мысли льются и льются рифмами-чудесами. Действительно, после прочтения таких произведений начинаешь понимать – вот только что, именно в этот момент, ты начал дышать… Спасибо, Валюша!
Дар второй – Вера Деткова
Я пишу…
То, о чём говорит сердце.
В данную вечную секунду, в это самое мимолётное мгновение.
Оно умеет говорить.
Удивительно, сердце знает и тоску неизбывную, и любовь словами неописуемую.
Хорошо помню первые строки, мною написанные.
Они – саму удивили; испытала шок, когда ночью проснулась, взяла тетрадь, и писала, писала, писала…
Записывала всё, что слышала, всё, что лилось рекой.
Ту тетрадь и озаглавила: не моё!
Далее частицу «не» зачеркнула, добавила: моё ль?