Мужчина криво улыбнулся и протянул ладонь для рукопожатия:

– Да, у меня секция по рукопашке в ФОКе. – Подтвердил он.

Игорь тут же сник. Рукопашка. Черт. Рукопашный бой – это не бокс. А он уже понадеялся.

– Ясно. – Разочарованно поморщившись, сказал Игорь и уже собрался уходить, когда мужчина, бегло окинув Игоря взглядом, спросил:

– Тебя это не интересует? Мне нужны крепкие парни.

– Нет. Я – боксер. – Твердо ответил Игорь, развернулся и направился в гараж.

– Если передумаешь, приходи. Хотя бы посмотришь. – Вслед ему крикнул мужчина.

Игорь не обернулся. Ему это не интересно. Ему нужен бокс и только.

Жаль только ни в его долбанном ПГТ, ни в этом убогом городишке, секции по боксу не было.

А время шло. Игорь много бегал, занимался в старом бесплатном спортзале, колотил грушу, которая вот-вот грозила развалиться от очередного удара.

И не испытывал удовлетворения.

Он словно стоял на месте. Совсем не двигался.

Что сказал бы на это отец?

Наверняка посмотрел бы на него своим долгим, полным брезгливого отвращения, взглядом, обозвал бы слабаком, дал бы по шее и отправил бы вон со двора, лишь бы не видеть своего бесхребетного ублюдка. А остыв, заставил бы два часа подряд отрабатывать удар по груше, пока пальцы не посинеют.

Ничего. Игорю оставался год до окончания учебы. За год он как раз накопит деньги и переедет в столицу. Там уж точно найдутся нормальная секция и хороший тренер.

Игорь тешил себя этой надеждой, но с каждым днем она таяла все сильнее. Денег, что платили на СТО, едва хватало на еду. Сколько он не просил дать ему больше работы, мастер отказывал, все сильнее растягивая испытательный срок. Ехать в столицу будет просто не с чем.

Когда судьба снова свела их вместе, и мужчина-тренер через месяц приехал на замену фильтров, Игорь был настроен уже не так скептически.

Мужчина поприветствовал Игоря, как старого друга:

– А-а, привет, боксер, как жизнь? Не передумал на счет тренировок?

– Зачем я вам? – Прищурившись, спросил Игорь, пожав руку мужчины. Он искренне не понимал, зачем тренеру уговаривать прийти едва знакомого парня, навыков которого он даже не знал.

– Я вижу тебя… – Пожав плечами, ответил мужчина, словно эта туманная фраза все объясняла, и добавил: – Вижу твой потенциал. Два моих лучших бойца уехали в этом году. Осталась одна молодежь зеленая. Мне некого выставить на турнир.

– Турнир? – Игорь, тут же вытянув шею, наконец, заинтересованно взглянул на мужчину.

– Ага. Соревнования областного статуса. – Кивнул тот.

Игорь задумался. Турнир – это хорошо. Это то, что нужно. Это шанс.

Закончив работу, все еще поглощенный размышлениями, Игорь захлопнул капот, вытер руки и подошел к мужчине.

– Я не уверен, что я вам подхожу… – В голосе сомнение, смешанное с надеждой. – Ноги у меня не рабочие.

– Ерунда! – Тут же энергично отозвался мужчина. – Я объединил в своем стиле несколько техник, это – и бокс, и ушу, и карате, и кикбоксинг. Приходи на тренировку, хочу посмотреть на тебя в деле.

Игорь неуверенно покачал головой. Мужчина, видя его нерешительность, не стал более давить, и, протянув ему свою визитку, сел в машину.

– Не попробуешь, не узнаешь… – Сказал напоследок, прежде чем завести двигатель и умчаться прочь.

Игорь повертел в руках визитку. В груди ворочались противоречивые чувства. Все это совсем не то. Он должен заниматься боксом. Но в то же время, как развиваться, улучшать свою форму, если никто не будет его направлять и корректировать? Он даже не знает, на что способен, на каком уровне сейчас находится. Возможно его навыки вообще никудышные, а он строит из себя невесть что, еще и перебирает. Его некому оценить. Некому уже много лет…