Я лишь вздохнул, глядя на одухотворенное лицо Вивы.
Выкурив на балконе две сигареты подряд, я вернулся в гостиную и сразу задал вопрос:
– Скажи, ты можешь ответить на любой вопрос, касающийся будущего?
– Нет, на все вопросы я ответить не могу, – покачала головой Вива. – Да если бы и могла, то не стала бы этого делать.
– Почему? – удивился я.
– Потому, что нет ничего страшнее, чем знать свое будущее, – твердо изрекла девушка. – Ведь жизнь в таком случае практически теряет смысл.
– Зато человек, зная, допустим, что его ждет беда, сможет ее как-то предотвратить, – не унимался я.
– Не всегда! – резко вскинула голову Вива. – Далеко не всегда! Лучше жить, не зная, что тебя ждет завтра!
Глава пятая
Заканчивался октябрь. Мутные воды безучастно-усталого Днепра замедлили ход, и исчезла дивная музыка плеска волн. Небо потемнело, опустилось ниже, тучи – огромные чугунные болванки – приобрели четкие очертания и висели неподвижно, перестав быть подвластными потокам воздуха. Яркие краски города сильно поблекли, потускнели; серый и грязный, он стал неуютным, полумертвым и сумрачным.
Как же я не люблю позднюю осень – пору неспешной агонии живой природы, готовящейся к приходу владычицы холода, ночи и апатии! Мне больно смотреть на продрогшие от сырого ветра старые тополя и акации, безмолвно обливающиеся слезами редкого тумана и жадно ловящие растопыренными ветвями скудный свет остывшего солнца. Я ненавижу городские клумбы с высохшими цветами – эти заброшенные кладбища летней красоты и безмятежной радости.
Все, кончилась возвышенная жизнь души, началось выживание, наполненное сладкими грезами о грядущем майском цветении и надеждами на возрождение великого праздника природы и солнечной эйфории…
Мы стоим с Ириной на пустынном городском пляже – она почему-то именно здесь назначила мне свидание. У наших ног неслышно несет свои воды Днепр. Перед нами – окутанный белесой дымкой, каменистый, заросший облысевшими кустарниками и деревьями, остров Хортица – гордость Запорожья и его боль.
Ирина смотрит куда-то поверх моей головы и говорит, говорит. Я не узнаю ее – исхудала, потускнела, увяла, как выброшенный на снег цветок. И голос у нее другой, и руки, и глаза…
– Я приехала навестить родителей, мама ведь давно вернулась в Запорожье… И вот захотелось увидеть тебя, попросить за все прощения, – произносит Ирина и, наконец, переводит взгляд на меня. – Ты ведь здорово со мной намучился! Глупая я была, молодая…
Искренность, откровенность и доверчивость этой некогда закрытой, крайне ранимой, а теперь мятущейся, печальной и одинокой женщины, трогают мое сердце. Оно сжимается от жалости к ней и жгучего раскаяния за то, что когда-то я не оправдал ее молодых надежд, не сумел стать тем принцем, которого она придумала себе в сладких девичьих грезах. Правильно сказал Антуан Сент-Экзюпери: «Мы в ответе за тех, кого приручили». Из-за своего легкомысленного отношения к жизни, к людям, из-за эгоизма, ветрености и бессердечия я просто позабыл об этом…
– Прости меня, Ира, – тихо говорю я, и голос мой предательски дрожит. – За то, что не дорожил твоей любовью, за то, что потоптался по твоей душе, поломал тебе жизнь, исковеркал судьбу!
– Ваня, ну что ты?! – на поредевших, не накрашенных ресницах Ирины вспыхивают слезы, а ее лицо искажает гримаса боли. Бывшая любовница хватает меня за руку и крепко сжимает ее. – Твоей вины в том, что я теперь бесплодна, нет. Ты ведь не посылал меня на искусственные роды, не наказывал делать аборт… Это были мои решения. Таким способом я хотела тебе досадить, причинить страдания… Ну, и поплатилась за это…