— Да и пожалуйста, — фыркнула я, припомнив кое-что из сказанного бандитом мне ранее. — Теперь понятно, какие предпочтения для выгула у Василия-младшего. Просто фу.

Закрыв фотографии, я решила проверить сообщения и имена в телефонной книге. И там, и там было пусто. Подчистил, значит. Ну, ладно…

Последнее, куда я залезла в поисках компромата, в плейлист. Вот только музыкальные предпочтения Василия снова подкачали. Никакого шансона. Никаких грустных суровых песен о тяжести отбывания срока. Ни куплета про чифирь и нары.

Пара популярных года два назад трека и кое-что из рока. Всё.

Кажется, я недооценила Василия. Подчистил всё он мастерски. Даже обидно, что зря репетировала победное “ага”. Придётся ловить бандита на чём-то другом…

— Ой! — вскрикнула я, стоило телефону буквально ожить в моих руках.

Входящий звонок. На дисплее высвечивался незнакомый номер.

Пока я прикидывала, каковы шансы на то, что это тот самый глава Сицилийской мафии с непристроенным в заботливые женские руки сыном, звонивший отключился.

Правда, тут же начал звонить снова. Какой настойчивый мафиози…

— Алло, — ответила я на звонок, готовясь услышать итальянскую речь.

Или русскую, с красивым акцентом. Вот только вместо этого я услышала надменный женский голос. Чисто русский. Без намёка на Италию.

— А ты ещё кто? Где Васька?

— Я? Алиса, — ответила я, а сама почему-то представила, что говорю с той самой брюнеткой с фото. С гудком. И почему-то этот выдуманный факт меня разозлил.

— Какая ещё Алиса? Васю позови.

— А какого именно? — протянула я. — Главного или младшего? Если младшего, то он выгулян. В услугах больше не нуждается.

— Что?

— Что?

— Я…

— Перезвоните Василию на его второй номер, — вдруг стало мне совестливо. — А мне пора красить овец. Извините.

— Что?!

— То, — выдохнула я, сбрасывая вызов и отправляя обладательницу номера в черный список.

9. Глава 9. Дубинин Василий

— Сбавь скорость, — попросил я, прикрыв глаза. Езда по кочкам всколыхнула остатки алкоголя в крови. — Марат, я серьезно. Плохо жесть.

— Да я и так еду двадцать километров в час!

— Ну елки, какая мне разница, сколько показывает спидометр, сбрось скорость.

Парень сделал, как я попросил, но на лице явно читалось непонимание. А мне так и хотелось сказать: вот будешь в моем возрасте…

— Ка-а-абздец, — протянул я, улыбаясь. Блондинистая права — я раритет.

— Что такое? — поинтересовался Марат.

— Да ничего, — хмыкнул я. — Дороги размыло.

— А, это да. Дождь хороший прошел.

Я кивнул и замолчал. Все мысли были не о работе, а о том, как я вернусь домой, наемся холодной окрошки и упаду на кровать.

Эти мысли сопровождали меня и при обходе участка, где настраивали полив, и при осмотре всходов… а солнце все нетерпимей пекло затылок и шею. Лето обещало быть жарким и засушливым. Первые дни июня, а я уже покрылся хорошим таким рабочим загаром. Шея, руки и спина темные, а пузо белое. Пингвин переросток.

— Все, — изрек я из себя, зайдя под крышу времянки. — Я на обед. Буду к вечеру, — объявил я, ополаскивая лицо водой из бочки. Естественно, сегодня я больше не появлюсь на поле, но работникам об этом знать ни к чему. — Марат!

На обратной дороге я даже не изображал бодрость, чуть разложил сиденье и закрыл глаза, а когда перестало трясти, прохрипел сонным голосом:

— К Марине заверни. Холодного охота.

Аж слюна во рту собралась от мысли, что я сейчас сделаю несколько крупных глотков ледяной минералки.

— Василий Егорович, приехали, — я ощутил толчок в бок.

— Угу, — выдавил я из себя, разлепляя глаза и натыкаясь взглядом на вывеску магазина “У Марины”. «Надеюсь, самой Марины на месте не будет», — подумал я и покинул салон автомобиля. Мои надежды не сбылись. Хозяйка собственной персоной стояла за прилавком и при виде меня растянула малиновые губы в радостной улыбке.