Пора весельем насладиться снова,
а власти песни про ковид поют…
Тошнит от масок и сладких сказок,
всяких пандемийных свистоплясок…
Грядут болезни, безденежье, мученье,
вновь цены словно свора скверных псов.
И плещут волны беспощадных слов…
Пора б смириться с правотой сравненья —
кровь пропитала плоть прежних веков —
и поклониться прошлым поколеньям…
Им, истребленным, им, покалеченным,
не сломленным пытками и войной,
вдоволь лишеньями обеспеченным,
за все платившим кровавой ценой,
наверно, удивительно и странно,
из-за пределов бытия взирать,
как мы страдаем на диванах бранно
и ноем, что непросто выживать…
Родная Русь, быть может, измельчали
мы в помыслах, в заботах о себе?
Ради свободы, столько развенчали
истин, добытых в яростной борьбе…
Теперь стране любое «я» важнее,
чем монолит насильственного «мы».
Идеи новые теперь нужнее,
и подготовлены для них умы…
Поколенье новых потребителей
в сраженьях за достаток и уют
будет славить бытопобедителей,
иначе на фига бороться тут?
Знать, ковидность измотала жителей,
кто-то впрямь сегодня на краю…
Так досадно – ангелов-хранителей
никому нигде не продают…
(2021)
Разговор в пивной
Разлив по-быстрому, гуторишь:
«Пол-литра на двоих – пустяк.
Здорово, первый встречный кореш!
Давай по первой… Все ништяк!»
Я не любитель холодов,
не закаленный в спорте морж,
не покоритель вечных льдов,
не баловень судьбы… И что ж?!
И душит боль меня порой:
чего достиг? Куда стремиться?
«Давай накатим по второй,
хочу напиться…»
Полвека давят на мозги,
вгрызаются сомненья в душу…
А впереди – опять ни зги…
Я выброшен, как карп, на сушу.
Не нужен морде важный вид,
судьба профукана под ноль.
Я неудачный индивид,
играющий плохую роль…
«Вот посуди, братан, бесстрастно:
куда бежим, зачем живем?!»
А собутыльник мне бессвязно
бубнит с улыбкой о своем.
И, проясняя мутный взор,
вопросом мучает: «Ты кто?»
Я сопрягаю разговор:
«Я – философский конь в пальто…»
Мороз по коже! Вздрогну снова
в толпе судьбою битых рож,
печально, что не тренирован,
жалею, что совсем не морж…
Так что же значит мое «я»,
бредущее в трудах к закату?
Когда ошибок до… хрена —
ты не протянешь на зарплату.
Отбросив сладость лживых грез
и вздыбив мазохистски душу,
отвечу на больной вопрос —
и все сомненья вмиг разрушу.
«Пусть я – не морж, на все готовый,
пусть я – затворник теплых стен,
пусть член сообщества хреновый!
Но все же – не моржовый хрен!»
Хохочет мой багровый кореш:
«Да, с оптимизмом не поспоришь!»
(2009)
Монолог в чебуречной
Не еда, а отбросы! Здесь моча, а не пиво!
Угнетают вопросы. Мысли рыщут блудливо.
В чебуречной убогой многолюдно и шумно.
Мир наполнен тревогой. Я кажусь себе умным.
Заверчу мыслей смерч, обстаканю, вникая,
и глубокую речь изложу, не икая.
И пока понесло… Для тебя дорогой,
для себя дорогого выплесну свою боль.
Посрываю покровы! Испове́даюсь я
неудачам назло. Не боюсь ни… чего…
Кто во всем виноват? В Украине – Майдан.
Отчужденным стал брат – как же дальше быть нам?
Бред бушует вокруг, сатанеет страна,
Мой хмелеющий друг! Это все на хрена?!
В суетливой судьбе, перепачканной мной,
сын замкнулся в себе, я расстался с женой.
А ветра и дожди истощили мой пыл.
Обманули вожди. Рок страну изменил.
Потерялась мечта. Тьма вылазит на свет.
Мир спасет красота? А мне кажется – нет!
Может, я несу бред? Может быть, вовсе нет?!
Мир спасется, сломив эволюции ход…
Под бездарный мотив опускают народ.
Спазм всеобщей любви жжет порочную плоть.
Наслаждаясь, урви, что изволит Господь.
Жизнь нуждается в лжи. Цель зависит от средств.
Умоляй и дрожи. Жди спасительных действ.
Ощущаем давно шелест алчущих крыл…
Все одно – все равно, за распилом распил…
За восходом закат. Мельтешня за баблом.