Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя[12] огонь под ладонью – вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит: «Капец! Убивают!»

Больно!!!

Одновременно, как в 3D-фильме, всплывает и сразу же затухает системный текст:

Получен урон: 1 (огонь).

Дую на ладошку. Боль, как первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони – второе доказательство. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.

И что значит урон «1»? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы[13]? Скиллы[14]? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу[15]?

Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров[16], кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!

Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792 %. Вот оно!

Таращу глаза на проценты. Ничего.

Снова моргаю. Ничего.

Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают, и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.

Надо было просто захотеть и подумать об этом?

Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.

Черт, да что за дебафы[17] на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?

Опять отвлекся и с жизнью разберусь потом. То есть с «жизнью». То есть с хэпэ! Сейчас главное – это разобраться, в реальности ли я.

Только я об этом подумал, как возле моих ног остановилась чья-то тень.

– Прошу прощения!

Поднимаю глаза.

– Здра-а-аствуйте, молодой человек! – обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая «л». Смотрит при этом он куда-то в землю.

Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.

– Здравствуйте! – отвечаю. – Чем могу помочь? Хотите присесть?

Оглядываю аллейку. Свободных мест полно – будни, рабочий день только начался.

– Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, – бубнит пенсионер. – Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет…

Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно смотрит вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Jamiroquai. Что это за пасхалка[18] от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC[19]?

Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.

Самуэль Михайлович Панюков, ‘Крыса’, 83 года

Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.

Текущий статус: пенсионер.

Двадцать седьмой уровень социальной значимости.

Класс: чиновник восьмого уровня.

Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.

Замечен в противоправных действиях!

– Простите, гражданин Панюков…

И тут старичок завис. Натурально так завис, не как непись, а как настоящий человек.

Затем пошамкал, уставился куда-то в сторону и произнес:

– В одна тысяча девятьсот тридцать шестом году я бы забеспокоился, молодой человек, что вы меня знаете. Я хоть и ходил тогда под стол пешком, а о временах тех знаю не понаслышке. И когда незнакомые молодые люди обращались к тебе по фамилии, ничего хорошего это не предвещало. Вы меня, конечно, извините, что не обращаюсь к вам по имени-отчеству, но я совершенно уверен, что мы с вами не знакомы. На что-что, а на имена и лица у меня преотличнейшая память.