— Что-то хреново, обожди, — я отстраняюсь, пытаясь привести себя в порядок. Тру глаза, всматриваюсь в него, изо всех сил напрягая зрение.

Сявино лицо обретает резкость. Только сейчас замечаю, что у него очень густые и длинные ресницы. Наверное, был очень красивым ребенком, но взрослая жизнь все испортила. Лоснящаяся кожа в оспинах, перебитый кривой нос, прокуренные желтые зубы, сальные волосы...

А это что за фигня?!

Я вглядываюсь, снова тру глаза, смотрю — фигня не пропадает!

Сява пугается и озирается.

— Не понял! Ты че, Фил? Че не так? А? Ху...

— Погоди! — перебиваю я и провожу рукой над его головой.

Рука ничего не чувствует. Но это есть!

Перехватывает дыхание, я не могу отвести взгляд от четкой и недвусмысленной зеленой надписи, словно витающей в воздухе над Сявой:

Вячеслав «Сява» Заяцев, 28 лет

— Заяцев?!

— Что? — вздрагивает Сява.

— Твоя фамилия Заяцев?

— Э... Да... А ты... Откуда ты знаешь?

Я молчу, усиленно думаю. Мои мысли — мои скакуны, все как в песне. Эскадрон моих мыслей шальных мечется по полю сознания, не в силах совместить реальное с нереальным. Происходящее может быть галлюцинацией — от недосыпа, от переигрывания, с похмелья. Сосредоточиваюсь на надписи, и вдруг она разворачивается вниз, словно свиток.

Вячеслав «Сява» Заяцев, 28 лет

Текущий статус: безработный.

4 уровень социальной значимости.

Не классифицирован.

Холост.

Замечен в противоправных действиях!

Последняя строчка мерцает красным. Сосредоточив взгляд на ней, я пробую «раскрыть» и ее, но ничего не получается. Из ступора меня выводит безработный В. Заяцев с четвертым уровнем социальной значимости:

— Фил! Фил! Але, чудила!

Текст сворачивается до первоначальной строчки.

— Слушай, а почему не Зайцев? — вдруг спрашиваю я.

— А, так это.... — Сява мнется. — У предка фамилия была просто Заяц, а потом зачем-то в паспорте «Заяцев» написали. — А тебе зачем?

— Так «Зайцев» же будет, если склонять.

— А, ну да, ну да... — подозрительно легко соглашается со мной он. — Ну, так это... Я пойду?

— Надо — иди.

— А это... Сигаретки не будет?

— Не-а, кончились.

Сява вздыхает о чем-то своем, разворачивается и уходит.

— Сява, стой!

Он оборачивается и вздергивает подбородок:

— Чего?

— Тебе двадцать восемь?

Он кивает и идет дальше. Надпись над его головой все так же мне сообщает, что этот человек — Вячеслав «Сява» Заяцев двадцати восьми лет, — но чем больше он отдаляется, тем меньше она становится, пока вовсе не пропадает.

Я не рискую идти за ним, чтобы проверить, появятся ли надписи у других. Резко хочется курить, и я выхожу со двора на улицу.

Иду, вглядываясь в прохожих, предметы, знаки, вывески, проезжающие машины, но не получается, как с Сявой. Пытаюсь списать все на переутомление, но фамилия! Я не знал и не мог знать фамилии, как и его возраста!

Все еще в раздумьях захожу в магазин, поворачиваю к кассе, протягиваю деньги.

— «Кент» четверку.

Молодящаяся продавщица, прижав телефон плечом к уху, с кем-то разговаривает. Не прерывая беседы, берет деньги, отсчитывает сдачу и вместе с пачкой сигарет кладет на прилавок. На секунду ее взгляд пересекается с моим.

— Твою же мать! Бинго! — восклицаю я, дрожащей рукой беру сдачу и сигареты, пихаю их как придется в карман, и вылетаю на улицу.

Сразу, как только продавщица посмотрела мне в глаза, над нею появился системный текст:

Валентина «Валя» Гашкина, 38 лет

На улице, чертыхнувшись, я понимаю, что свалял дурака. Возвращаюсь, снова протягиваю деньги:

— Валентина, забыл, дайте, пожалуйста, еще зажигалку.

— Я перезвоню, — говорит она кому-то в трубку и смотрит на меня.

В глазах — недопонимание. Видимо, записывает меня в разряд местных алкашей, знающих всех продавщиц района поименно, и успокаивается.