Что был Ему не безразличен.
Чем дальше
Чем дальше, тем пустее дом,
И мир мрачней, куда ни гляну,
Я скоро от всего устану,
Ища причал в миру ином.
И я не лучше тех, кто был,
И тех, кто явится когда-то,
И я, как многие любил,
И я уйду, и без возврата.
И многие года пройдут,
Придут иные поколенья,
А всё одно и в них всплывут,
Следы подобных впечатлений.
Кто жил, тому не избежать,
Тревоги перед тьмой кромешной,
И как спасенья не желать,
Как не восплакать о прошедшем?
Моя жизнь
Загадал: не вернусь. Невозможно,
В те же бури вернуться опять,
Я в желаньях давно осторожен,
Не умею судьбе доверять.
Только жизнь неуёмная дама,
Что ей все намеренья мои,
Окрутила капризом нежданным,
Обещает счастливые дни.
Снова, глупая, манит мечтою,
Мне ль искать перемены во всём.
Мне ль тягаться по новой с судьбою,
Я ведь сед, как снега за окном.
Но прекрасна зимою, как летом,
Не могу устоять перед ней,
Нет прекраснее женщины этой,
Поворчу, и подамся за ней.
Весна скоро
Холода и снеги,
Надоели мне,
Утопаю в неге,
Вспомнив о весне.
Лёгкою истомой,
Сна нисходит тень,
Вижу, как у дома
Расцвела сирень.
Яркий и духмяный,
Раскидался куст…
Просыпаюсь пьяный
От весенних чувств.
Книга вторая.
Струна
Струна
Надрывно плакала струна,
Но мне не жаль её надрыва.
Когда бывает молчалива,
Безмерно значимей она.
Предвижу в ней я дальний зов,
Гармоний зреющих истоки,
В её потенции глубокой,
Я слышу тысячи миров.
И открываются звеня,
Вселенские метаморфозы,
Я слышу смех, и слышу слёзы,
И грОмы жизни бьют меня.
И что земные чудеса? —
Душа уже другое знает,
Она безгрешно улетает
В разверзнутые небеса.
Смирился я
(По мотивам притчи)
Я жил монахом неустанным,
За годом год,
И ждал: в молитве непрестанной,
Вся жизнь пройдёт.
И верил твёрдо: искушений
Избегну я,
Но впала в странное затменье
Душа моя.
Не шёл бы я, когда б предвидел,
В мирской базар.
Ведь там я женщину увидел,
Глаза в глаза.
И умер я в глазах бездонных.
О, боль и страх!
Забыл в объятиях и стонах,
Что я монах…
Печальным было пробужденье
Души моей,
Бродил, как зверь, без утешенья,
Я много дней.
Едва мой ум не помутился —
Печали раб…
И всё ж я в келью возвратился,
И тих, и слаб.
Один монах явился тенью,
На мой порог,
И принял я без возмущенья,
Его плевок.
Другой монах, темно уж было,
Пришёл спросить,
Откуда черпаю я силы,
Чтоб дальше жить.
Ему ответил, как умею,
И не тая:
Один секрет в душе имею —
Смирился я.
Вот и снова осень у порога
Вот и снова осень у порога,
Для того ли, чтоб напомнить мне,
Коротка, увы, моя дорога,
Угасает свет в моём окне.
Не гляжу, как листья опадают,
От красот осенних мне темно,
Все печали наизусть я знаю,
Все тревоги выучил давно.
Что мне осень новое откроет?!
Увяданья выучена роль.
Дождь идёт, но он, увы, не смоет,
Жизнью всей накопленную боль.
Так много проповедников…
Так много проповедников,
Желающих учить,
Но с Богом без посредников
Хочу я говорить.
Но давнее открытие
Преследует меня,
Что Бог всегда в развитии,
Безудержней, чем я.
Чем выше поднимается
Душа день ото дня,
Тем Бог все отдаляется
Быстрее от меня.
Он верил в Бога
Он верил в Бога. Чист и прост,
Он говорил о нем понятно,
Как будто это ягод горсть
Или рассвета говор внятный.
Он говорил и убеждал,
И весь пылал в благоговении.
И Бог его к себе прибрал
В одно из летних воскресений.
Над гробом голосила мать,
Хрипя от боли безысходной.
Сшептались бабки, чтоб сказать:
«Не плачь. Так Господу угодно».
Она взметнулась и в тоске
И в плаче что-то проронила.
Гремел состав невдалеке,
И жизнь по-прежнему бурлила.
И подошли его поднять
Немногословные мужчины.
Тянулись к церкви отпевать
Его процессиею длиной.
Отец-священник сам отпел,
И вкруг все в лоб поцеловали.
И на кладбищенский предел
Его с иконой провожали.