Бросая на чужбине якоря…
Лишь там, за горизонтами, да, да,
Казалось, ожидает непременно
Не краткое блаженное мгновенье,
А долгие счастливые года.
Но как забыть осеннюю тебя,
Родимая полесская равнина?
В душе моей сплелись необъяснимо
Серебряные нити октября
С крупинками живого янтаря —
Обретшие друг друга половины…
По мотивам картины
Фото из Интернета
Иссяк исток, заброшена криница,
Над срубом мгла, сгущает сумрак тень,
В колодце том забыты свет и день,
И с былью в спор вступают небылицы.
Зловещий звук, им полнится округа,
Где выход, где? Вгоняет в трепет мысль,
И цепь гремит, мотая метры вниз.
И гулко бьёт ведро по рёбрам круга.
А чёрный птах блестящим чёрным оком
Глядит туда, откуда нет пути…
Но может он Мечту ещё спасти,
Крылом плечо моё затронув
ненароком…
Осень
Какая осень на дворе,
Какая осень!
А ветер шалый в сентябре
Тепло уносит,
Шуршит послушная листва
В нарядном парке,
Одна лишь спичка для костра —
И станет жарко!
Взметнутся ввысь, прощая нас,
Остатки лета,
Тая в дыму который раз
Любви секреты.
Зачем восторги рассыпать
Палитрой слова?
Накалом страсти листопад
Не избалован.
Не нами так заведено —
Нас осень учит.
Смиренно глядя сквозь окно
На небо в тучах,
Душой я в мае всё равно…
И мне там лучше!
04.11.2017
Сбились даты
В молчанье скорбной тишины
Печалью сковано пространство,
И, если в том ничьей вины
Не найдено, прошу, останься.
Под робким взглядом проще лгать,
Себе и мне, давай, не медли.
Молчанья скорбного печать
Скрывает накрепко все «если»,
В которых шанс вернуть назад
Цветное прошлое шальное.
Но листопад ли, снегопад,
Дожди… сегодня всё иное.
Иная ты, моя мечта,
Ни в чём, ни в чём не виновата…
Один я, комната пуста.
Суть одиночества проста,
Молчанья пропасть, сбились даты
Не состою
«Не состою», но состоялась
На гребне канувших времён.
Я не поэт, какая жалость,
Но столбик рифмы закреплён
На том пути, где перекрёстки
Жестоко рвут мечту дорог…
Стоит мой столб, а рядом горстка
Тех самых драгоценных строк,
Что не востребованы, Бог с ним,
Уж слишком краток жизни путь.
От перекрёстка прямо в осень
Рвану и я когда-нибудь…
Осенняя метель
Художник Маранов
***
Запутались лучи осенних откровений,
Ниспосланных сюда с блистающих миров,
В берёзовых ветвях цепочками мгновений,
Как сонные мечты космических ветров.
Колючий звёздный дождь размыто сеет влагу,
На что ему земных привычек канитель?
И что ему поэт, марающий бумагу,
Когда милее звёзд осенняя метель…
Что же там?..
Что же там, за строкой,
обречённость, покой,
или то, что не каждому видимо?
Там хранишь тайный свет,
мой ранимый поэт,
в добрый знак превращая обыденность.
***
Когда рискнёт изменчивая* Муза
тебя найти под сенью алтарей,
Не прекословь, не спорь и не жалей,
Что быть строке бессрочною обузой,
И знаешь только ты, что там, за ней,
Плоды сухого дерева иллюзий,
Иль шабаш обесцвеченных теней…
Тому, что предначертано поэту,
Наверно, так пожизненно и быть —
То хрипло петь, то гласом труб трубить,
И не звенеть разменною монетой
У ног непросвещённой голытьбы,
Взлетать, парить вне всех земных запретов,
И быть извечным пасынком судьбы.
24.09.2017
***
*Не прощает промахи поэту, любит комплименты и елей…
Муза жаждет выведать секреты, улетает, вдруг что не по ней…
Оттого злопамятна, надолго покидает тех, кто пишет боль,
а поэт страдает втихомолку, проклиная творчества юдоль.
По следу строки. А. Блок
Строка А. Блока «И веют древними поверьями»
***
«И веют древними поверьями»
В домах старинных зеркала,
Их притяженья не измерены,
И неизведанны дела
Времён усталых за портьерами,
Хранящих дух былых миров
Под паутиной ветхой серою…
Лишь пыль с потёртостей ковров