– Я не вызывала!

Толькоспросительница оказалась баба не промах, и в ответ тоже закричала на врача:

– Вы задолбали уже время тянуть! Сколько можно меня по кабинетам гонять? Я вам что, девочка? Или думаете, на вас управы нет?

– Что вам надо? – жёстко, но уже без крика, спросила осаженная встречным напором врач.

– Где моя медкнижка? – спросила женщина тоже тише, но угроза из её голоса никуда не делась.

– А я почём знаю? Вы, вообще, кто такая?

– Я была на приёме у вашей сменщицы, – пояснила женщина. – Она обещала занести мою медкнижку в регистратуру, когда заполнит. Где моя медкнижка?

– В регистратуре. Где ещё? Там и спрашивайте!

– А я, по-вашему, откуда сейчас пришла? А?! – женщина подбоченилась, явно намереваясь идти до конца в споре. – Там её нет. Значит она у вас в кабинете. Быстро отдайте мне мою медкнижку!

Врач немного смутилась. Наглость и самоуверенность пациентки немного остудили её пыл.

– Софья Григорьевна, – обратилась она к медсестре. – Поищите, пожалуйста, медкнижку…, как вас зовут?

Старенькая медсестра, ещё старше, чем сама врач, закопалась в стопке несданных медкарт на столе.

– Вот, – она протянула врачу нужную книжицу.

– Держите! – с нескрываемым раздражением врач швырнула медкнижку на свой стол перед женщиной. Та еле успела поймать её.

– Вы за это ответите, – сквозь зубы процедила униженная женщина. – Я этого не прощу.

– Иди, иди, – прорычала врач едва слышно. – До утра не доживёшь. Софья Григорьевна, кто это такая? Где живёт?

Женщина вышла, громко хлопнув дверью. С потолка посыпалась штукатурка, а несколько бабулек в очереди похватались за сердца. На двери красовалось имя ведущего приём терапевта: “Ольга Николаевна Савельева”.

***

Ночная смена в морге – не лучшая часть практики студента-медика, но избежать её было невозможно. Да и ему ли бояться трупов? Гена вспоминал, как лихо он вскрывал их в анатомичке своего университета, за что получил похвалу от профессора и зачёт автоматом. Но ночь во всё вносит свои коррективы, всё покрывает тайной, сгущает краски.

– Да не думай ты об этом, – посоветовал студенту Виталий Анатольевич. – Щас накатим с тобой медицинского грамм по сто, и будешь себя чувствовать как огурчик.

– Такой же синий? – пошутил Гена, пряча в карманах халата трясущиеся руки.

– Ага, – усмехнулся патологоанатом, обратив внимание на движения парня. – Что, замёрз? Тут у нас прохладно, да. Ну, так это помещение не для нас, а для них, – он кивнул в сторону тёмного прохода, ведущего в комнату, где лежали покойники. – Пойдём в подсобку, там хоть обогреватель есть, не то к утру окажешься среди жмуриков.

Гена улыбнулся чёрному юмору Виталия Анатольевича и пошёл за ним в тёплую комнату, отведённую для пока ещё живых.

– Экскурсию по моему царству Аида я тебе делать не буду. Сам всё видал ещё в первый день, а ночь не лучшее время по моргу шляться. Даже в сугубо научных целях, – разглагольствовал врач. – Так что сидеть нам тут до утра, а это долго и, главное, скучно. Главный враг пытливого разума что? Скука.

– Я учебники с собой взял, – похвастал Гена.

– Учебники? Да, что учебники. Мёртвые мысли мёртвых людей, записанные на мёртвых же деревьях. Так-то! – начал философствовать патологоанатом.

– Что-то как-то мрачно.

– Вот мы сейчас мрак и разгоним. – Виталий Анатольевич достал трёхлитровую банку с жидкостью с подозрительно знакомым запахом.

– Самогонка что ли? – прищурился парень.

– Мы не школьники, самогоном баловаться, а образованные культурные люди, – пояснил врач с серьёзным видом. – Это спирт. Медицинский. Не разбавленный ещё. Так что тащи воды. Вон ту баклажку бери. – Он указал на валявшуюся на полу пластиковую бутылку из-под лимонада. – Набери в кране.