Зажжется в темноте подъезда.
Сусальный, рыжий ореол,
Жарптичий, наподобье диска!
…А хор вопит, что Ты ушел,
Но жил меж нами.
Слишком близко.
Икона Страшного Суда
Синие сферы горят изнутри.
Два безумных старика летят.
Пот со лба рукой оботри.
Да, эти стрелы в тебя свистят,
Да, ты уже за бортом! А фал,
Этот толстый и наглый трос,
Как паутина, порвался, упал,
Чтоб ты один в Космосе рос…
За стариками летит жена.
Космы – кометой пространство бьют.
Она в диком Космосе тоже одна.
Она боится, что ее убьют.
За женою девчонка летит.
Она – сирота. Ребра торчат
Ксилофонно. Она никогда не простит
Сытым деткам, что «Мама!» – кричат.
Синие сферы крутят их всех,
Но и тебя тоже! Но и тебя!
Как ни кутайся в теплый мех —
Космос хлынет, губя и любя.
И полетишь, пылая, крича,
Вместе со всеми в синюю тьму,
Убегая по ветру, предалтарная свеча,
Которую – не загасить никому!
А два безумных седых старика
К тебе подлетят и под мышки возьмут.
Ты увидишь синие звезды и черные облака.
Да, это и есть твой Страшный Суд.
Золотой, чернокнижный, кровавый и земляной,
Грохочущий чисто, как водопад,
Над грязным миром, над потной войной,
Над Временем, что идет только назад.
Над Временем, что идет только вперед!
Даже если назад – все равно вперед!
И ты своею смертью докажешь, что
Никто все равно
Никогда не умрет.
Колыбельная
Баю-баю-баю-бай
Это наш домашний Рай
Вот божница, вот газета
Там все молятся – про это
Закопченная плита —
там стоит картошка – та
что за зиму надоела
что за сыном мать доела
Вот мальчишка при свечах
с гениальностью в очах
Вот перо и лист бумаги
парни русские бедняги
Вера гений время быт
мальчик мой и ты – убит
Баю-бай баю-бай
кухня голод вечный чай
Напиши мой мальчик что ли
текст молитвы
а доколе
ты не сможешь —
баю-бай
поскорее засыпай
«…Смертью смерть ты попрал…»
– Это твой сын?
– Нет.
– Возлюбленный?
– Нет.
– Что ж ты по нем рыдаешь так много лет?
…Смертью смерть ты попрал.
Только это тебя и спасает.
Не питье, не жратва, —
только тот металлический стол,
Где под скальпелем мысли
так сердце твое воскресает,
Что уж лучше бы ты, изругавшись,
под землю ушел.
Нет, еще поживи!
Человек, а не Бог ты, бедняжка, —
Наспех сладость кафе,
наспех – горечь любовных минут,
Полумесяцы соли
под мышками рваной рубашки,
Что сорвут в подворотне друзья
и подошвой сомнут.
Но тебя я люблю.
В честь тебя прохожу я, босая,
На молебен – зимой,
в кровь ступни обдирая об лед!
Но тебя я – люблю. Только это тебя и спасает.
Только это, щенок,
и бичует тебя, и ведет.
И когда за веками,
с которыми цифрой не слажу,
Намалюют тебя
на бескровной церковной стене, —
Голос мой из-под купола
жестко и яростно скажет:
– Это лишь Человек.
Все, что думал,
Он высказал мне.
Правда
«Блажени алчущие и жаждущие правды,
яко тии насытятся».
Ярлык прицеплен. Выдан нумер.
Заказан погребальный хор.
Я знать хочу, за что ты умер,
И прочитать твой приговор.
Я знать хочу, какая сила —
Пред тем же кованым крестом —
Тебя помоями чернила
И златом мазала потом.
Я знать хочу, как месят войны.
Я знать хочу, кто выдал план
Концлагерей в полях привольных
И гнойных пограничных ран.
Как строят розовые тюрьмы
И сумасшедшие дома.
Зачем листы кидают в урны,
От выбора – сходя с ума.
Вы, плотники и хлебопеки!
Медсестры и гробовщики!
Вся ваша правда, человеки.
Вам кривда будет не с руки.
И в этом мире, где дощатый
Настил – над пропастью прогнил,
Я знать хочу, кто – виновато,
Кто – без вины себя хранил!
Кто двадцатипятисвечовый,
Сиротский свет в ночи лия,
Вставал с постели вдруг в парчовой,
Заместо нищего белья,
В пророческой, рассветной ризе,
И разверзалися уста,
Чтоб вытолкнуть слова о жизни,
Где Правда,
Кровь