Мы разожгли костёр и накрыли небольшой дорожный столик. Уха была готова уже через полчаса. Мы подкрепились, и неплохо было бы отдохнуть, но опять раздался звон колокольчиков. Пока Павел Петрович бежал к удочке, звон стих. К вечеру мы начали собираться домой и посмотрели на наш улов, у меня рыб было больше, чем у Паши, но его весомые рыбки стоили всех моих. Таким образом, улов удался у обоих в этот день. Был тёплый августовский вечер, не хотелось заходить домой. Так и сидел бы на скамейке и любовался закатом.

В словах папы было столько ностальгии… Он сидел напротив меня, и я наблюдала, как меняются его зрачки, дыхание, настроение. Воспоминания действительно сильная вещь. Порой становится теплее и радостней, а иногда сожалеешь о том, что времена поменялись и сейчас нет возможности увидеться, пообщаться. Иногда я даже скучаю по себе, скучаю по той беззаботной девчонке, которая излучала свет и тепло, которая дарила радость и не переживала из за неудач, а просто не останавливалась на своём пути и следовала зову сердца.

– Так здорово… – Папа начал убирать со стола.

– Я читать, пап. – Я сжала его руку.

Я схватила книгу и отправилась в свою комнату. Мне так хотелось быстрей начать читать её. Я люблю философски мыслить и размышлять. Люблю философскую литературу.

Наконец я готова сосредоточиться и с головой окунуться в сюжет этой книги. Я позаботилась о том, чтобы мне было комфортно её читать: закрыла окна в комнате, чтобы не было постороннего шума, прикрыла дверь и присела на кровать. Я начала читать. Как будто всё провалилось вокруг, и я уже ничего не слышала и ни на что не обращала внимания, хотя и не на что было. Папа знал, что я читаю, возможно, сказал маме. Я даже не слышала, как мама встала, а может, она ещё спит? В доме царила тишина. Прочитав вступительную часть книги, я поняла, что произведение об одном мужчине, который сам себя создал. «Как можно создать себя? Если только изнутри», – сразу подумала я. С огромным интересом я продолжила читать эту книгу с глубоким смыслом. С каждым предложением у меня складывалась своя картинка. Думаю, у всех, кто прочитал книгу, она разная. Да посмотрим, какая она у меня будет в конце, тогда, когда я её дочитаю. Я с гораздо большим интересом продолжала читать. Этот мужчина начал создавать себя в 20 лет. Он неумело пытался рисовать себя на холсте, добавляя разные краски. Их цвета зависели от его внутреннего состояния и от всех ситуаций, которые происходили в его жизни. Также цвета менялись в зависимости от того опыта, который он получал в жизни, и тех уроков, которые ему довелось запомнить. Самое главное – это выводы, которые он сделал из всех ситуаций, сопровождавших его на жизненном пути. Он анализировал их, и то внутреннее состояние, в котором он пребывал, он отражал в своих картинах. Получается, это был портрет, он каждый раз перерисовывал своё отражение. Ему совсем не нравились первые его портреты. Он видел себя не таким, как будто это был не он. Автор подкреплял рассказ иллюстрациями. Это были его портреты, портреты этого мужчины, который решил вот таким необычным способом работать над собой.

Первый портрет он нарисовал толстой кистью. Движения были неуверенными и скованными. Он предпочёл тёмный фон, а именно тёмно синий, в центре мужчина нарисовал себя. «Хорошо, что фон не чёрный», – подумала я, переживая за его внутреннее состояние и его действия, которые он позволял себе совершать на протяжении этого периода жизни. Я рассуждала с точки зрения психолога. Его силуэт плавно перетекал в фон и сливался с ним.