Навигатор командует съехать на грунтовую дорогу с грязной колеёй (здесь недавно прошел дождь), резко уходящую вниз с двухпутки. Мой Паджеро чиркает дном высокую траву посередине колеи, идёт юзом. До завода остаётся ещё километров сорок, этот отрезок дороги меня удивляет. Я знаю, навигатор выбирает наикратчайший путь, поэтому медленно двигаюсь по пустынной одноколейке. Мелькает лента реки, и вскоре я выезжаю к паромной переправе.
Паром медленно двигается к нашему берегу. Около спуска стоит черный Лексус последней модели задом к реке, так удобнее будет съезжать с парома, когда переправимся. Я повторяю тот же манёвр, паркую машину и иду к водителю. Высокий мужчина в бейсболке, надвинутой на глаза, стоит рядом с открытой дверью, курит, в упор разглядывая меня. Подхожу ближе, внутренне ухмыляясь, я не дамочка, чтобы повизгивать от взгляда брутального мужика с широко расставленными ногами.
— Не подскажешь, далеко до Чернорая?
Мужик выпускает струю дыма вверх, щурит глаза. Ему плевать, что я думаю о нём, мне плевать, что он думает обо мне. Мы словно два незнакомых хищника встретившиеся на узкой тропе принюхиваемся друг к другу. Взбредёт же в голову.
— Эта дорога в объезд посёлка. Она на Химфос, — низким голосом цедит он сквозь зубы. — На «Маньяка» едешь?
Утвердительно киваю. В его тягучем голосе отчетливо слышен интерес, ему явно не «по хер».
— Участник или…этот…?
Неожиданный холодок бежит по спине. В параллельной вселенной к моему виску приставлен револьвер, в котором раскручивается барабан с единственным патроном. Пан… или пропал? Мужик вновь затягивается сигаретой. В его стальных глазах… приговор?
— Из этих…
Он бросает сигарету на землю, неторопливо втаптывает в грязь.
— Ну, бывай.
Его низкий голос не скрывает усмешки. Мужик садится за руль, потому что подошел паром. Одинокая машина съезжает с площадки, немного выждав, я въезжаю задом следом за Лексусом. Желающих переправиться на другой берег больше нет, паром сразу же отправляется обратно.
Паромщик обходит нас на предмет оплаты. Я выхожу из машины, облокачиваюсь на поручень, всматриваюсь в струи под бортом. Вода испещрена изумрудными прожилками, словно гранит, зелёное на сером. Похоже, это цветение из-за водорослей. Паром разворачивается. Замечаю бабочку – крапивницу, сидящую на металле. Цветов рядом нет, значит, тоже переправляется.
Раньше считали, что «эффект бабочки» таков, что незначительное влияние на систему может повлечь большие и непредсказуемые последствия, как в рассказе у Рэя Бредбери. Но реальность самовосстанавливается, это уже доказано учеными, "эффекта бабочки" в квантовой механике не существует. Тем не менее, я стараюсь не спугнуть крапивницу с поручня.
Чуть больше пятнадцати минут пролетают незаметно. Странный дискомфорт поселяется в груди, когда колёса моего авто вновь ощущают под собой грунтовую дорогу. Здесь недавно прошел ливень, дорога размыта гораздо больше, чем на противоположном берегу. Машину в подъём сносит. Впереди идущий Лексус, взревев, окатывает мою Паджеро грязью из-под колёс.
— Мудила, — шепчу я, глядя на удаляющийся внедорожник. Литературная эквилибристика у меня резко заканчивается, когда я за рулём своего авто.
Навигатор ведёт машину снова в лесной массив. Серое небо с низкими тучами слишком быстро приближает вечер, хотя до заката ещё пара часов. Без солнца у меня всегда мрачное настроение. То ли возраст? Раньше я и не обращал внимания на погоду, даже дождь был только явлением, никак не затрагивающим мою внутреннюю сущность. Зима, конечно, надоедала, но я обычно разбавлял её отпуском в жаркие страны.