Старичок, видимо, только что спрятал блокнот в сумку и снял очки. Теперь он сидел, прикрыв глаза, чинно сложив руки на животе, зажав очки между пальцами… А карман все так же оттопырен! Что ж он думает?..
…Рука Ташевского, не заботясь об осторожности, не слушая разума, сунулась в карман и вытащила часы.
Некоторое время Юрий Сергеевич с детским интересом разглядывал узор на крышке – сплетение серебряных веточек вокруг какого-то незнакомого ему герба. Потом нашёл кнопочку и нажал… Крышка отскочила, раздалась мелодия, отчётливо слышимая даже сквозь завывание бегущего поезда. Что же все-таки за мелодия? Такая знакомая.
«П-позвольте! – судорожно нацепляя очки, заикаясь, хрипит старичок. – Что з-за безобразие?!»
Юрий Сергеевич смотрит на него: оглупевшее от изумления и возмущения лицо, линялые глаза, смешно увеличенные стеклами очков. Нижняя челюсть отвисла, видны длинные зубы, желтые, ломкие, словно вываренные кости и шевелящийся синеватый язык. Юрий Сергеевич хохочет, чуть не опрокидывается на тихую соседку справа. Но смех приводит старичка в чувство, он хватает Ташевского за руку, где часы, царапает её, пытается разжать пальцы.
«Отдай! – продолжает хрипеть, до сих пор не сообразив, что можно кричать, звать на помощь. – Отдай, с-с…»
Кулак Ташевского впечатывается ему в висок. Дужка очков ломается, проволочка впивается в кожу; что-то хрустит у старичка в голове, она отлетает к окну, стукается о стекло. Рука перестает бороться за часы, обмякает. «Какая лёгкость!» – успевает с удивлением обрадоваться Ташевский, и тут же его стягивают с сиденья, бросают в проход, на грязный пол. Заламывают руки, куртка трещит под мышками. Вырываться бесполезно – над ним несколько человек. Держат крепко, как многотонные камни.
«А-а-ай! – визжит какая-то женщина, точно это пришибли её. – Вы видали?!»
«Старикана проверьте, – командует парень, что сидит на Ташевском. – Не хило он ему приложил».
«Да уж…»
Юрию Сергеевичу легко и почти радостно. «К тому и шло, – постукивает в голове, – к тому и шло». Щекой он чувствует шершавый от грязи и песка пол, это неприятно, но приподнять голову лень. Теперь ему ничего не хочется. Совсем ничего. Он зажмуривает глаза и расслабляется. «Сумеречное состояние, – вспомнился вдруг медицинский, кажется, термин, и Ташевский с удовольствием беззвучно повторяет: – Сумеречное состояние. Хе-хе…»
Сверху суета и возня, обсуждение, смакование случившегося. Восклицания, вздохи, междометия.
«Милицию надо», – объявляет кто-то тоном специалиста.
Ему таким же тоном в ответ:
«Сейчас станция будет, найдем».
«Как там старик-то?» – голос сидящего на Ташевском.
«Не шевелится. И глаза… глаза открыты!»
«Не дышит».
«Может, шок?»
«Искусственное дыхание надо! Как его делают, кто знает?»
«Да какое дыхание тут… Наповал».
«Н-ну, парень, – с веселинкой говорит Юрию Сергеевичу сидящий на нем, – я тебе не завидую». – И ещё круче заламывает его правую руку; руку прокалывает боль, но даже стонать Ташевскому не хочется. «Пусть делают что хотят, – вяло, почти сквозь дрёму, думает он, – а я своё сделал. Значит, это надо было…»
«За что он так его?» – интересуется кто-то.
«Да хрен их разберет».
«Я, я видела! – отзывается с готовностью женщина (Ташевский уверен – голос принадлежит той грузной, в идиотских сапожках). – Он часы у этого вытащил, да вот они!..»
«Не трогать! Сдурели, что ли?!»
«Машинистам надо сообщить, – вспоминает один из мужчин. – Где их эта связь?»
«Сообщите, ясно, чтоб задержались. А то ведь не успеешь… они сразу дальше…»
«Как – задержать? У меня работа!»
«Тут человека хлопнули, какая работа…»