Склонилась к столу голова.
Не надо писать так курсанту.
Он в дружбе, как зеркало, чист.
Не ставь окончательно дату,
Порви недописанный лист.
Сегодня курсант на ученье
Штурмует рубеж огневой
И с ходу берёт укрепленье
В машине своей боевой.
И времени нет ни минуты,
Чтоб весточку милой послать.
Прошу – подожди ещё сутки,
Умеют же девушки ждать.
И знай, что любовь, как святыню,
Мы в сердце храним до конца.
Она никогда не остынет,
Курсантские грея сердца.
Прошу, не пиши так курсанту.
Он в дружбе, как зеркало, чист.
Не ставь окончательно дату,
Порви недописанный лист.
XI – 76 г.
* * *
Этот день, как тень,
Пролетел – и нет.
Уж настало утро грустно.
Я искал
– и нет,
Я нашёл
– и нет,
Я люблю
– и нет.
Уж который раз
Утро грустно.
Целовал я —
да.
И любил я —
да.
И души в тебе
я не чаю.
Но скажи, ведь
– нет,
И любви уж
– нет.
Уж привыкли мы,
А может быть
– нет.
Почему?!
Я сам никогда не узнаю.
XI – 76 г.
* * *
Ну, вот и месяц на исходе,
Не знаю, кто из нас не прав.
Ты не зовёшь и не приходишь,
Не беспокоишь телеграф.
И ты не думаешь как будто
Ни обо мне, ни о себе.
Спешит минута за минутой,
Решая многое в судьбе.
А может, слов уже не надо,
А может, свет чужой в окне,
А может, кто-то третий рядом, —
Не знаю, что и думать мне.
Слова – они имеют совесть.
Тут наша искренность нужна.
И может быть, в едином слове
Вся наша жизнь заключена.
А может, слов уже не надо,
А может, свет чужой в окне,
А может, кто-то третий рядом, —
Не знаю, что и думать мне.
XI – 76 г.
* * *
Этот город называется Москва.
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната – бочонок для вина.
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц её цепочка круглых бус.
Он губами знает каждую на вкус…*
XI – 76 г.
Фаина
(о П. Р.)
Всё смеялось, плясало и пело.
Все кружились под звуки гитар.
Много было девчонок на танцах,
Только я лишь одну замечал.
Про себя её звал я Фаиной,
А себя называл Перуном,
Был готов прочитать всё на свете,
Чтоб, как в сказке, стать колдуном.
Я хотел, чтоб она посмотрела
На меня без каприза в глазах,
Я хотел, чтобы в танце веселья
Закружилась в моих руках.
Но меня замечать не хотела,
Хоть глазами искал её взгляд.
И веселье моё не веселье,
Настроенье – осенний сад.
Что же это, ребята, такое?
Я, наверно, бесплодно сгорел?
Жаль, что свет этот был однотонный
И до сердца дойти не успел.
Но, быть может, она услышит,
Может, сердце её зажгу,
Как Фаину из старой сказки
Покорить удалось Перуну.
2/XII – 76 г.
30/XII – 76 г.
Письмо одной девчонке (о П. Р.)
Я знаю, ты ни в чём не виновата,
Ни в том, что я тебя сейчас корю,
Ни в том, что я сижу сейчас в казарме,
Ни в том, что я сейчас тебе пишу.
Ты просто танцевала, зажигая,
Ты просто улыбалась всем и вся.
Ты просто веселилась, а я сразу
За просто так решил «забрать» тебя.
Я знаю, ты ни в чём не виновата,
Хоть и на мой души весёлый смех
Ты отвечала колким взглядом,
Хотя приветливой была для всех.
Я знаю, ты ни в чём не виновата,
Ни в том, что я вначале «бушевал»,
Ни в том, что был готов потребовать расплаты»,
Ни в том, что был готов начать «скандал».
Я знаю, ты тогда всего ещё не понимала.
Смеяться – так смеяться от души.
Но слишком больно ты играла
По нервам раненой души…
Письмо одной девушке (П. Р.)
…Играла ты или смеялась,
Не знаю даже, что сказать.
Ведь знаю я такую малость,
А вот решился тебя ждать.
И жду каждый день, что с порога
Мне крикнут: «Тебе письмо!»
Открою и вижу – вот счастье.
Но жаль, что оно далеко.
Оно далеко за забором,
За чётким графиком дня,
За длинным стоит разговором —
И всё это ради тебя.
А кто ты на самом деле?
Была ли ты вообще?
А может, это виденье,
Пришедшее ночью ко мне.
И голос я твой не помню,
И губ твоих вкус не знал,
Характер не знаю какой твой.
Зачем же я это писал?