– Сделай красотке что-нибудь взрывное! – небрежно бросает на прилавок стодолларовую купюру.

Светит деньгами.

Рисуется.

– Спасибо. Но у меня уже есть коктейль.

– Для красивой девушки и ещё одного не жалко будет. Можешь взять с собой. Позвонишь от меня… – предлагает, уже поглаживая обнажённую кожу спины кончиками пальцев.

– Я здесь не одна. Мой мужчина скоро вернётся, – отворачиваюсь в сторону.

– Именно он меня за тобой и прислал. Хватай коктейль и шевели ножками, – меняет тон. – Если не хочешь создать своему мужику дополнительные проблемы.

Бекетов не мой мужик.

Но услышав слово о проблемах, которое Бекетов очень часто употребляет в отношении меня, спрашиваю:

– Тебя прислал он? Почему не сам пришёл?

– Ты же знаешь. У него важный разговор. Двигай. Есть дело…

Коктейль я оставляю на барной стойке.

Мужчина крепко обхватывает меня за локоть и уводит прочь. Поначалу я не испытываю ни грамма сомнений.

Через миг до меня доходит.

Меня ведут на выход из клуба!

Бекетов сказал: оставаться на месте.

Даже если он кого-то послал за мной, то явно отвести в кабинет управляющего или в вип-ку. Но не из клуба же меня выводить.

– Постойте. Мне Бекетов сказал, из клуба ни ногой.

– Планы изменились! – нетерпеливо рыкает мужчина и оглядывается. – Шевелись!

Он практически тащит меня за собой.

– Тачку подгони! Живо! – приказывает второму спутнику.

Теперь я точно уверена, что этого мужчину прислал не Бекетов. Что есть сил, вонзаю тонкую шпильку на босоножке в мужской туфель из мягкой замши.

В ответ на меня обрушивается поток мата.

Левая щека взрывается болью от пощёчины. Мужчина резко толкает меня к стене.

– Люблю обламывать зубы дерзким, – зажимает ладонью рот, начав лапать меня.

Я вонзаю зубы в его ладонь, до крови.

Взвыв, мужчина отвешивает ещё одну оплеуху и выводит меня из клуба.

Возле чёрного выхода уже припаркован огромный тонированный джип и дверь багажника услужливо распахнута.

– Мурад, ты что хромаешь? – спрашивает водитель.

– У кого-то нога лишняя, – цедит Мурад. – Верёвку дай… – требует похититель и обгладывает меня нехорошим взглядом.

– Тронешь меня хоть пальцем, и тебе не поздоровится. Тот, кто тебя нанял, хочет получить меня в целости и сохранности! – предупреждаю, говоря наобум. – И вообще лучше отпустить меня. Немедленно. Бекетов из тебя сделает отбивную!

В ответ мужчина пытается меня связать. Но я не собираюсь сдаваться так просто. Борюсь и лягаюсь изо всех сил.

– Ну всё! Достала ты меня! – и к моему горлу приставляют пистолет. – Полезай на заднее. Живо. Целой я тебя оставлю. Но на рот пломбы не ставят…

Сильным толчком отправляет меня внутрь и захлопывает дверь, сам направляется к багажнику.

– Без глупостей, – оборачивается в мою сторону водитель. – Не зли Мурада…

– Кажется, у Мурада неприятности. Что-то долго он в тачку не садится!

Водитель криво ухмыляется. Но заподозрив неладное, вылезает из авто, заблокировав все двери.

Я остаюсь в машине одна.

Без ключей машину завести не смогу.

Переползаю на переднее сиденье и открываю бардачок. Руки, связанные в запястьях, плохо слушаются меня.

Но открыть бардачок всё же получается. Там пистолет. Подхватываю его обеими руками. Тяжёлый, зараза.

Как будто издалека слышатся три хлопка и оборванный крик. Я верчу головой, пытаясь рассмотреть происходящее. Но вижу лишь смутные тени, которые схватились врукопашную.

Раздаётся ещё один хлопок и на лобовое стекло оседают капли крови.

Чёрт…

Клик.

Двери разблокированы.

Я поднимаю пистолет повыше и, когда дверь распахивается, ору:

– Не трогай меня! Буду убивать!

– Убивать? Меня?! Хорошо подумала?! – хмыкает знакомый голос.