Чтобы понял всю весомость слов!

Что я дура, взять и бить  посуду?

Только пусть с  работы он придёт!

Церемониться  уже  не  буду,

Не впущу, покуда не  поймёт!

Захлестнула, вздыбилась гордыня,

Я всю жизнь иду на поводу!

С тряпками ишачу, как рабыня,

И на примирение  не пойду!

Время шло, пробило полвторого.

Дверь уснула и затих замок.

А в душе: – Не нужно мне другого!

Господи, куда он деться мог?

Мыслей нет, сплошная  суматоха,

Только голос  плачущий  навзрыд.

Нет здесь ни обмана, ни подвоха,

Будь он проклят – мой «стерильный» быт !

Проклинала вновь себя за  слово…

За характер, что вдруг прорвало!

Мой хороший, милый, я готова!

Ты прости, ведь всё уже прошло!

И затем в глухой ночи  бежала,

На чём свет кляня вчерашний день,

А увидев, дико  закричала,

В искорёженной машине тень…

Как заевшая пластинка повторяла:

Мой  родной, ведь это же  не  ТЫ!

И без чувств к его ногам  упала,

Прошептав  короткое  «Прости»…

Мы не знаем то, что  будет  завтра,

Многого могло бы и не  быть.

Смерть уносит нашу жизнь  внезапно,

Не  оставив  шансов  долюбить…

Оказалось, что уж слишком поздно,

Приговор не в силах  изменить.

Воскресить любимых  невозможно,

А кому – то с этим надо жить…

Разве станешь от беды богаче?

Дай любви и поделись   теплом.

Ну а если сделаешь иначе,

Будешь  горько  каяться  потом…

Посвящается НАШИМ любимым и близким! Любите, цените и берегите то, что у вас есть!

Чистилище

Сколько жизнь нам отмеряла лет?

Может дней, ну, а может минут?

Тьма нас ждёт, а быть может и свет,

Встретит кто, или вовсе не ждут?!

Если б знали мы всё наперёд,

То, возможно, не делали зла.

И не нужен бы был эшафот,

Жили б век, а быть может и два.

Кто-то в рай попадает легко,

Как студент все экзамены сдав.

Ну, а тот, кто-то увяз глубоко,

Тот в чистилище путь свой избрал.

Там не будет подсказок и «шпор»

И нельзя всё с начала начать.

Там конкретный идёт разговор,

Сам Всевышний вам ставит «печать».

Не стереть её больше, не смыть,

Лишь клеймо за злодейства на лбу.

Не забрать барахло , не зарыть,

Так, как нету карманов в гробу…

Там не нужно платить ни за что,

Остаются все денежки  тут.

Может лучше подумать про то -

Как вам доброе имя вернуть?

Для чего нужно всё это нам?

Может лучше по совести жить!

Чтоб в смоле не барахтаться там,

Вы попробуйте здесь не чудить.

Может примут тогда небеса

Душу в лоно прекрасных садов?!

Верить нужно всегда в чудеса,

Чтоб отведать вам райских плодов....

Прерванный полёт!

Зябнет  молча  гитара, одиноко  под  утро  без  песен,

И   душевные   раны    оставляют   на   сердце  рубцы.

Этот  мир  для  тебя был поистине слишком уж тесен,

Сочинял  ты   всегда  восходящие   к   небу   столбцы…

Кони   времени   мчат  и   часы   и   минуты    сметают,

И не хочет опять смерть назад, хоть на миг отступить.

У  обрыва  края с  каждым  годом   бурьян   пожирает,

Вновь блуждая во тьме видим жизни оборванной нить.

Ой   вы   кони    мои     привередливые     и     шальные,

Вы   летите   хрипя,     за     собою      сжигая     мосты.

Пролетают года за  спиной,  как   столбы    верстовые,

Оставляя  в  пространстве  ощущение  лишь   пустоты…

Пронеслась эта жизнь, что  была  между  адом и  раем,

И   к    обрыву    тебя,   твои     кони   от    нас    унесли.

Помогал  чаще  тем, кого в  жизни  теперь  презираем,

Улетел    ты      навечно   откуда – то   с   края     земли.

Голос  рвёт   тишину,   дарит   истины   нам   прописные,

Все  в  пороках  погрязли  и   людей   изглодало  враньё.

Словно в храме поёшь, а кругом лишь душевнобольные,

Небо  тучи   закрыли,  над    крестами   кружит  вороньё.

Притаились  гвоздики    на    мраморе   каплями    крови,

Тишина  и   покой,   а    гитара     без    струн     не    поёт.