– Тут черкани и свободна, – сообщает толстый лысый ментяра, вольготно развалившийся на стуле.

– А паспорт мой где? – спрашиваю, параллельно с этим читая то, что подписываю.

– Куда пойдёшь? – служитель закона не торопится отдать мне документ.

– Вам-то какое дело? – бросаю ручку, поднимая на него недружелюбный взгляд.

– Своей приёмной семейке ты не нужна. На нормальную работу не устроишься.

– Это вы сейчас к чему клоните? – уточняю хмуро.

– Как это к чему? Беспокоюсь о тебе, милая.

– Не стоит.

– Красивая ты девчонка, Яська! – его маленькие поросячьи глазки исследуют каждый сантиметр моего тела, и я ощущаю острый приступ подкатывающей тошноты.

– Паспорт давайте, – чеканю, мечтая как можно скорее уйти из этого кабинета.

– Подумай хорошенько. Мужикам ты нравишься. Могла бы хорошо зарабатывать. Снимешь квартиру, будешь покупать себе шмотки и цацки.

– Крышуете проституток? – фыркаю пренебрежительно.

– Ну зачем же так грубо, – его губы растягиваются в мерзкой улыбочке.

– Не отрицаете?

– Ты уже взрослая девочка. Понимаешь, что к чему. Да не переживай, Хайдаров тут не появится, – замечает, как я время от времени кошусь на дверь.

– Я не боюсь его, – высекаю уверенно, но по спине и рукам бежит неприятный озноб, стоит только вспомнить о том, что случилось два года назад.

– Хорошенько ты ему тогда засадила. До сих пор шрам на пол морды.

– Можно мне уйти уже?

Под столом сцепляю пальцы в замок и пытаюсь унять неконтролируемую дрожь.

– Подумай над моим предложением, Ярослава. Вот телефон, звякни, – пишет номер, затем лезет в ящик стола, достаёт оттуда мой паспорт и наконец отдаёт его мне. Вместе с тем листочком.

Подрываюсь со стула.

– Пошли вы на хер, Алексей Петрович, – хватаю заветный документ, а бумажку швыряю ему чуть ли не в морду.

Тикай, Ясь, тикай. И как можно быстрее.

– До встречи, – доносится до меня его противный смех.

Козёл.

Практически перехожу на бег. С колотящимся о грудную клетку сердцем несусь по коридору.

– Осторожнее!

Налетаю на тётку в погонах, но даже не извинившись, шурую на КПП.

– Выпустите, – стучу дежурному в окно.

– Не так быстро, – парень лениво принимает сидячую позу. – Паспорт давай.

Закатываю глаза. Открываю и припечатываю к стеклу, не желая отдавать документ в чужие руки.

Дежурный хмыкает.

– Бортич Ярослава Андреевна, – непозволительно долго фиксирует у себя в журнале.

– Теперь я могу идти?

– Распишись.

Задолбали!

Раздражённо вздохнув, делаю что велено.

– Твои вещи, – он отдаёт мне тот злополучный рюкзак и нажимает на кнопку.

Ура!

Торопливо покидаю ненавистное помещение, а затем и огороженную территорию.

Наверное, только оказавшись за тяжёлыми воротами, понимаю, что вот он, этот день настал. Иду по аллее меж зелёных деревьев. Подмечаю всё до мелочей: стрекот сверчков, запах свежескошенной травы, синеву неба.

Грудь распирает от неведомого доселе чувства. Сглатываю тугой ком, вставший в горле, и ускоряюсь, не позволяя себе позорно разрыдаться.

Как же жарко…

Оттягиваю ворот старого свитера. На дворе лето, а одета я совершенно не по погоде. Впрочем, плевать.

Разве имеет это значение?

Бреду к пустой остановке. Там усаживаюсь под козырёк на лавку. Трясущимися пальцами расстёгиваю рюкзак и сдержать слёзы всё же не удаётся, когда я рассматриваю его содержимое. Запечатанная зубная щётка. Новая расчёска. Резинка для волос. Дезодорант. Салфетки.

Не обнаруживаю в карманах только денег и mp3 плеера, купленного накануне несостоявшейся поездки.

Дёрнув молнию, шумно шмыгаю носом.

Не хочу возвращаться мыслями в тот день. Хочу всё забыть и начать жизнь сначала. С чистого листа.

– Добрый день. Пекло-то какое…