**********

Та история, ясен-красен, не заканчивается для нас хорошо. Не имеет значения и тот факт, что мы предотвратили опасную ситуацию. Один звонок того самого высокопоставленного папаши, которого упоминал в своём монологе мажор, – и вот уже Саныч дорабатывает свою последнюю смену.

Мне в этом плане «повезло» чуть больше. Обязали оттарабанить до конца месяца и при этом отдать зарплату в счёт восстановления салона.

Короче, опять сплошные расстройства, а ведь только-только начало казаться, что жизнь наконец-то налаживается.

Грустно. Теперь я и без Сан Саныча осталась. Без его старческих шуток, ворчливых нравоучений на тему моей рукожопости и домашних обедов, которыми он всегда охотно делился, считая, что я чрезмерно тощая.

Надеюсь, он и правда на меня не в обиде, как сказал в тот вечер, когда мы прощались…

Вздохнув, топаю к бмв, из которой в эту самую секунду выгружаются два парня.

Они перебрасываются друг с другом парой слов. Тот, который сидел за рулём, явно не в духе. На красивом лице – хмурая мина и отвечает он собеседнику, стоящему ко мне спиной, зло и сердито.

– Чё льём? – сообщаю о своём присутствии.

Парень фокусирует на мне взгляд. Его пассажир тоже оборачивается через плечо и, когда наши глаза встречаются, происходит нечто странное и неожиданное.

Этот зрительный контакт запускает внутри меня целую цепочку необъяснимых реакций, проанализировать которые я не успеваю.

Да и хочу ли?

– Ну и? Долго соображать будем? – поправляю козырёк кепки и закидываю в рот жвачку.

– А ты заправщик, что ли? – фэйс пассажира отражает неподдельное удивление.

– А кто, по-твоему? – сощурившись, выдуваю пузырь и самым наглым образом его разглядываю.

Пристально. Внимательно. Детально.

Модная кожаная куртка небрежно расстёгнута. Под ней белый джемпер. На ногах тёмно-синие джинсы и дорогие стильные кеды-адики. Настолько белые и чистые, что аж глаз режет.

Высокий. Жилистый. Широкоплечий.

Короткая стрижка. Аккуратная щетина. Тяжёлый, хмурый взгляд.

Весь из себя такой брутал, в общем. Возраст понять не могу.

Двадцать шесть? Двадцать семь? Навскидку.

– Девяносто восьмой, полный бак, – говорит водитель, покашливая.

Пауза затянулась, согласна. Хватит пялиться.

Киваю и достаю нужный пистолет.

Немедленно соберись, Бортич. Ты чего поплыла?

– В кассу надо. Или через приложение можно оплатить, если карта привязана.

Парень утыкается в свой телефон, а я по-прежнему ощущаю, что на меня смотрит его друг, зависший у крыла машины.

– А ты-то чё встал над душой? Контролировать? – решаюсь снова посмотреть ему в глаза и чувствую, как на коже отчего-то дыбом поднимаются все невидимые волоски.

– Угадала, – даже и не отрицает. – Вдруг дизель с бензином перепутаешь, и немецкому мотору кабзда. Концерн бмв не для того их собирал.

А вот это щас обидно было. Совсем за идиотку держит?

– Не ссы за концерн! Я свою работу выполняю как надо, – фыркаю и, не глядя, справляюсь с хитровыдуманным лючком бензобака.

Тоже мне задача. В Москве полно бэх. Хочешь, не хочешь – научишься этим премудростям.

– Больше работать негде, что ли? – продолжает за мной наблюдать.

Я ему понравилась или это так, чистое любопытство, вызванное тем, что девушку-заправщика в нашей стране встречаешь нечасто?

– Вредно тут постоянно находиться, ты в курсе? Пары бензола и всё такое…

– Я в курсе, умник, – цокаю языком, – но иногда выбирать не приходится, – иду к мерседесу, подъехавшему на соседнюю колонку.

«Больше работать негде, что ли?»

Я бы и рада, да разве могу на что-то теперь рассчитывать?

Его комментарий задевает. Поднимает внутри то, что давным-давно чёрным осадком глубоко осело.