Но на встречу она все-таки поехала. А после почувствовала, как камень упал с души. Пусть. Выбор сделан. Ее жизнь давно уже похожа на грязный ком, который катится и катится, цепляя все больше и больше грязи. Она настолько вывалялась в этой грязи, что дальше уже не страшно. Дальше некуда.

На нее почти все оглядывались. Женщины с завистью, мужчины с восторгом. Счастливая внешность! Не поскупилась мать-природа. Рост метр семьдесят семь, 90-60-90 в наличии, блондинка, ноги длинные, походка от бедра. Одним словом, стандарт. Этот стандарт ее и погубил. Она слишком похожа на всех остальных высоких длинноногих блондинок. Без изюминки. Огонька в ней нет, жизни нет, как говорил фотограф-профессионал, делающий ее портфолио. Замени Ингу другой длинноногой блондинкой – никто и не заметит.

А что сделать, чтобы запомниться? Людям, продюсерам, бесконечным любовникам, которые обещают до того, как окажутся в постели, золотые горы, а после не помнят даже ее имени? Это беда Инги: она не запоминается. Про нее можно сказать только одно: красивая. А какая? Блондинка? Блондинок много. 90-60-90? Стандарт. Нос? Прямой. Рот? Ни большой, ни маленький. В меру. Стандарт.

Вот и эти, что шею сейчас сворачивают, зайдут в метро, сядут в вагон, уедут. И забудут. Может, какой-нибудь подросток, чьи гормоны играют, скажет приятелю, захлебываясь слюной: «Видел сегодня у метро а-бал-денную девицу!» А какую? Блондинку…

Тридцать лет. Жизнь не сложилась. Несмотря на длинные ноги. Несмотря на 90-60-90. Два года назад встретила у метро подружку, с которой начинали в модельном агентстве. Случайная встреча. Шел месяц март. Ах, этот март! Для нее – месяц перемен. Каждый март что-нибудь да случается. Плохое ли, хорошее, но – непременно! Она шла к метро, подружка же выскочила из сверкающего на солнце «Мерседеса» и кинулась к киоску за сигаретами. Все еще не веря своим глазам, Инга ее окликнула:

– Светка? Ты?!

И вспомнилось: ранняя весна, презентация вин на ВВЦ. Их тела раскрашены под картины известных художников: в моде боди-арт. У нее на теле – Айвазовский. Блондинка, глаза голубые. Ей идет морской пейзаж. А Светка – та Ван Гог. Сама яркая, рыжая, на носу веснушки. Платья короткие, совсем прозрачные, спины голые, до попы. А на улице ранняя весна. Холодно, просто жуть! В огромном павильоне сквозняки. И непонятно, то ли это морской пейзаж окрашивает кожу в синий цвет, то ли жуткий холод. У них со Светкой зубы тогда стучали. Приходилось согреваться теми самыми винами, нацеживая их прямо из бочек в одноразовые стаканчики. К концу презентации обе были хороши. И Светка, отхлебывая «спотыкач» из пластикового стаканчика, сказала:

– Все. Хватит. З-з-завязываю.

– И что будешь делать?

– Что, что! З-з-замуж выйду!

– За кого?

– Есть тут один. Деньги, фирма. Проблема – женат.

– И?..

– Чем черт не шутит! Авось повезет? Не каменный же он, в самом деле! А я – девочка горячая. – И синяя от холода Светка лихо тряхнула рыжими кудрями.

Потом она исчезла. И вот вам, пожалуйста! На белоснежном «Мерседесе»! Шубка норковая, а воротник-то из шиншиллы, в ушах бриллианты! И какие! Вся в шоколаде подружка!

– Светка, неужели ты?!

– А ты все пешком, подруга? – прищурила Светка огненный глаз. Все такая же рыжуха, и веснушки на носу. Нравится же кому-то! – Как сама?

– Плохо. Помнишь ту презентацию? А «спотыкач»? Помнишь?

– Ну?

– Свалилась я с воспалением легких. До сих пор в себя не приду! Сбережения ушли на врачей, у меня же ни регистрации, ни московского страхового полиса. Тридцать на днях стукнуло. Пачка сигарет в день. Без бутылки пива никак. Что со мной будет, Светка?