Дред стреляет. Мимо. Пробую задать новое направление консервной банке, по чьей-то злой шутке, названной полицейским крейсером. Портачу со скоростью. Компенсатор перегрузки не справляется. Меня вжимает в кресло. В ушах звенит.

— Риган, ты чего творишь? — раздается по громкой связи рык капитана. Очнулся.

Отключаю громкоговоритель. Придет — поговорим.

Скорость продолжает вжимать меня в кресло. Что за чудо-корабль? Насколько мне известно, ничего подобного происходить не должно — современные технологии полностью защищают пилотов и остальной экипаж от подобных неудобств. Впрочем, «современное» — это не об «Искателе-VIII».

Посматривая на экран заднего вида и на догоняющий нас дредноут, вывожу перед собой карту местности. Так, поблизости есть «окно». Если уйти в более населенный участок космоса с уровнем цивилизации выше, вероятно, от нас отстанут. Скорее всего, и преследовать не станут.

Что ж, я вроде бы приноровился — до «окна» дотяну. Компенсатор понемногу начинает справляться с перегрузкой. Становится легче. Если не смотреть в экраны, то можно подумать, что ничего из ряда вон выходящего не происходит.

Наконец, дверь за моей спиной с шипением открывается. Бросаю взгляд через плечо и выдыхаю с облегчением, видя капитана в компании раскрасневшейся от быстрого бега Китти.

— Садись. — Тут же встаю с кресла, освобождая место официальному второму пилоту. — Уходи в «окно», пока нас не распылили.

Бросившаяся было ко мне Китти замирает на месте и часто моргает. Ее объемная грудь тяжело вздымается, а в глазах разрастается настоящий ужас.

— Я… — бормочет она. — Я… Я не умею! Раш… — Тут ее взгляд падает на старика, все еще лежащего без сознания на полу. Китти мгновенно бледнеет. — Ой!

— В каком смысле — ты не умеешь?! — тем временем приходит в себя капитан. Шагает к девушке и рывком поворачивает ее к себе, схватив за плечо. Китти снова ойкает, на этот раз от боли.

Вовремя же Гроупс поинтересовался, что умеет делать его второй пилот.

— Не умею, и все! — восклицает Китти, высвобождая руку и потирая больное место. — Там расчеты. Это сложно! Я так… В пространстве могу. Ну и катер там…

Хмыкаю. Катер я тоже могу. И флайер. Вон, как оказалось, и в пространстве — целый космический корабль. Пока целый…

— Риган, — окликает меня Гроупс. Гнев с его лица исчезает, а взгляд становится заискивающим и даже просящим. — Ты сможешь провести «Искатель» через «окно»?

Они там пили, что ли? Он шутит? Начинаю смеяться, но обрываюсь — не шутит. И если мы не «прыгнем», нам крышка.

На борту пятнадцать человек, а единственный, кто умеет «прыгать» через «окна», лежит посреди рубки без сознания.

Высказавшись, капитан молчит и больше не предлагает ни единого варианта для нашего спасения.

Перевожу взгляд на дредноут, снова готовящийся к выстрелу. Сглатываю. И, как на казнь, иду к креслу пилота обратно.

— Пристегнитесь, что ли, — бросаю через плечо.

Сложно… Расчеты… Знал бы я еще, чего там нужно считать. Может, так получится?..

***

Около часа сижу под дверью кабинета, бездумно пялясь в стену напротив. Я здесь один, сиденья рядом пусты, да и вообще это крыло Главного управления Галактической полиции, как всегда, пустынно. Кого попало сюда не пускают — только по предварительной записи или по прямому приказу вышестоящего начальства. Так что моей компанией являются лишь портреты на стене, большинство — с черной лентой по диагонали в правом нижнем углу. Некоторое время изучаю лица на стене, затем отворачиваюсь — слишком много знакомых обзавелись траурным «украшением».

Барабаню пальцами по колену. Долго. В крайний раз я был здесь в прошлом месяце, как раз когда мне вручили новое назначение. Тогда тоже пришлось посидеть. Как выразился потом сам полковник Кинли, он заставил меня ждать, чтобы я мог подумать и прочувствовать свою вину. Я не стал откровенничать и просвещать его, что почувствовал максимум скуку.