В итоге Карамедана, будучи не в силах оправиться от потери своего ценнейшего стратегического объекта, Эйдона, запросила мира. Война закончилась, а Лондор объявил Морган героиней.

Листаю дальше. По официальным данным, на Эйдане погибло сто сорок тысяч человек, не меньше половины из которых были мирными жителями.

Сто сорок тысяч… Тут требуется что-то помощнее женщины с плазменным ружьем и самодельной бомбой. Как минимум бомба должна быть ну очень большая.

Вспоминаются поющие мертвые дети из фильма. Морщусь и смаргиваю видение. Руки бы оторвать создателям этого «шедевра».

Мне пока ясно одно: то, что произошло на планете Эйдана четырнадцать лет назад, – информация закрытая, и правду никто из простых смертных никогда не узнает.

Доедаю, почти не чувствуя вкуса еды, и продолжаю читать об успехах Миранды Морган в должности старшего инструктора ЛЛА. Натыкаюсь на восторженные отзывы ее бывших студентов и перечень уже их наград.

У барной стойки что-то бормочет телевизор. Не обращаю на него внимания, пока официант не делает громче. Поднимаю голову: «горячие» новости. Ведущий с жаром рассказывает о том, что президент Лондора только что объявил о своей отставке, несмотря на то что до окончания срока переизбрания осталось еще целых два года.

Официант оборачивается, ловит мой взгляд.

– Ничего себе! Слышали? – комментирует. Кажется, его ни на шутку взволновала эта новость.

– Слышу, конечно, – прозрачно намекаю, что можно было бы сделать потише.

Но намек не понят – молодой человек слишком увлечен новостями.

«Пока официального заявления не поступило, – продолжает ведущий телепрограммы, – однако очевидно, что Рикардо Тайлер будет претендовать на место главы государства…»

Пожалуй, теперь я знаю, чье имя следует ввести в поисковик следующим. Пока все, что мне известно, это то, что некто Рикардо Тайлер был президентом Лондора ранее, его все боялись и одновременно любили настолько, что каждого второго ребенка, рожденного на этой планете, по сей день называют в его честь.

Снова погружаюсь в чтение. На этот раз официант понимает мой невербальный посыл и уменьшает звук.

А я смотрю на первое же фото, выданное по запросу «Рикардо Тайлер», и у меня одно желание – стукнуть себя по лбу. Потому что я идиот. Это снимок с какого-то официального приема. На фото – высокий темноволосый мужчина рядом со знакомым мне улыбчивым светловолосым студентом. И подпись: «Рикардо Тайлер и его племянник – Александр Тайлер – младший».

А ведь в конце «Мести во имя любви» Миранда Морган остается жить на Лондоре и усыновляет сына погибшего возлюбленного.

Я кретин.

У ворот студгородка она целовала не любовника, а сына – моя первая мысль.

Какого черта племянник премьер-министра представляется по фамилии – вторая.

***

Прошатавшись по городу до самого вечера, с утра встаю с трудом. Видимо, с непривычки передышал свежим воздухом.

Идти на экзамен не хочется совершенно, но бросить дело на полпути – тоже глупо. Завалит меня Морган – не расстроюсь, но не пойти – это уже трусость, а бояться мне нечего.

***

Оставшихся абитуриентов собирают в большом зале с высоченным потолком. Это что-то вроде ангара, но внутри здания. Здесь стоят флайеры разных моделей и даже несколько настоящих космических катеров – все на специальных подставках. Симуляторы, понимаю. Разумно – кто же будет экзаменовать кандидатов в студенты в воздухе, не говоря уже о том, чтобы покинуть планету.

«Бежевые» люди столпились у входа. Вхожу в числе последних, осматриваюсь: знакомых лиц не наблюдается. Похоже, всех, с кем я успел за эти дни перекинуться парой слов, умудрились отчислить. Тот же Дойл отсеялся после первого экзамена у Морган.