Она выдохнула дым в потолок.
– Ну, короче, перед закатом привязали того к столбу, сами по домам разошлись и стали слушать. Стемнело. Тот покричал, попроклинал их, стал песни похабные петь что ли… и вдруг вой… такой страшный что у всех волосы дыбом. Тот привязанный как свинья заверещал… Товарищ Ли Чженьфань говорит что его до сих пор трясет как вспоминает… даже руки мне свои показывал… все в пупырышках. Короче, утром не нашли того красавца. Только веревка, оборванная в пятнах крови…
Пустила дым носом.
– А примерно через неделю, тоже ночью, в доме отца шум страшный поднялся… но никто не кинулся на помощь… сидели за дверями, слушали. Утром всей деревней пошли смотреть – пустой дом… никого нет… соседи их ближайшие говорили, будто в полночь царапался кто-то в окно к папашке. В общем, в деревне товарища Ли Чженьфаня считают, что это сын-мертвяк за папаней приходил, а тот его, дурак, впустил… такая вот история… Теперь там вообще никто не живет в той деревне его… уже лет сорок как все уехали подальше.
Пилотка затушила вторую сигарету в той же банке:
– Да с нашей стороны тоже… тут, если сверху смотреть, все брошенные деревни видны… те, что не спалили… остальные сгорели давно – там уже новый лес вырос… на пожарищах…
Кровник в очередной раз осмотрелся по сторонам:
– А эти тут как живут? Дядя Женя и Кутя?
– Утя… – она пожала плечами. – Не знаю. Им, наверное, похеру. Утя в розыске пятый год… и где они еще взлетку возьмут? В тайге вырубят? Это толпой работы на год, а их двое. Здесь просека, укатанная, как по заказу… неее… они отсюда не свалят…
– Они контрабандисты?
Пилотка захохотала.
– Ну, извини! – сказала она. – Я это слово только по телевизору слышала…
Кровник увидел тонкую дымную нить толщиной с волос, вьющуюся на невидимом сквозняке.
Тонкий почти бестелесный росток, прорастающий прямо из
Его глаза полезли из орбит: из ее рта!
Он понял, что воздух стал твердым. Что он больше не может больше вдохнуть ни миллиграмма.
– Черт! – прохрипел он.
Он вспомнил.
Он все вспомнил.
Как полетел в сон головой вперед.
Как рухнул в него вверх тормашками, едва коснувшись головой матраса.
Как видел облака и сам был облаком.
Он смотрел вниз и видел крошечного себя, лежащего в детской коляске и смотрящего в небо. Он смотрел на себя, смотрящего на себя, и с ясностью, от которой хотелось зарыдать, вдруг понял, из чего они состоят – эти висящие в небе неповоротливые острова, одним из которых был он сам.
Он увидел белую траву, тонкую как… нет даже тоньше человеческого волоса. Пустившую невидимые корни неборосль, медленно колышущуюся в потоках воздуха… Врастающую снежно-блондинистыми волокнами друг в друга, сплетающуюся в невесомые сети, ловящие ветер… И тот ловился, охотно путаясь в тончайших струнах-стеблях, звенел еле слышно, выплетая такую же невесомую мелодию. Мелодию, становящуюся все уверенней, все гуще… Он услышал, что небесная виолончель взяла одну главную настойчивую низкую ноту, тянущую в этом оркестре одеяло на себя. Тянущую его за уши из сна, превращающуюся в ровный гул…
Он полетел из своего сновидения ногами вперед, полетел в этот
Ровный гул моторов.
Ему кажется? Или он действительно стал иным? Другим? Он – этот звук – действительно изменился?