7. Часть 7

Уголок губ Ярослава после моих слов поднимается настолько медленно, словно кто-то включил замедленную съемку. 

— Звони, Василиса. Я по-прежнему твой муж. Забыла? 

Забыла? Забыла?! Да как такое вообще можно... я резко выдыхаю, унимая злость. Ладно, я вправду забыла. Практически все пять лет я жила одна, чувствовала себя свободной, заводила даже новые отношения, а в один прекрасный день меня словно обломали - я еще в браке. И этот человек совершенно бессовестно сидит сейчас на моей кухне.  

— Присматриваешься к новой кофеварке? — шикаю я, бросая взгляд на стол. Да, в опасной близости от него стоит почти новенькая кофемашина, на которую я потратила кучу денег, — выметайся отсюда, Ярослав. У тебя вроде есть невеста. Разве ты не должен провожать ее на самолет? 

— Прекрати нести хрень, Василиса. У меня сейчас есть дела важнее,чем... 

— Боже, — обрываю я его, — чем беременная жена? Я не буду тебя слушать. Говорю же - выметайся и не появляйся тут никогда более.  

— Василиса, в последний раз... 

— Пошел. На. Хрен. 

Он встает со стула. Я фыркаю, демонстративно глядя в сторону. Как он посмел? Как он вообще осмелился? Как он, черт побери, открыл дверь? Я поменяла замки, у него нет ключа. Все ясно - воспользовался небось услугами какого-нибудь мастера-умельца на час. 

Ярослав внезапно сокращает расстояние между нами. Меня словно облизывает какой-то бешеный жар, который исходит от его фигуры. Вместо того, чтобы свалить прочь, бывший муж запускает руку куда-то в карман. 

Я слышу неумолимый щелчок и ледяная сталь оружия обжигает кожу. Ствол вжимается мне в артерию на шее. Мои глаза едва не выпрыгивают из орбит. Вместе с сердцем, которое, судя по болезненному стуку, пыталось свалить в этот момент из груди. 

— Ты...т-ты... — заикаюсь я, чувствуя, как спина покрывается холодным потом, — идиот. Это зажигалка. Ты заигрался. 

— Это не зажигалка. 

Вот так двумя словами он резко обрубает все мои попытки сохранить самообладание и смелость.  

Черт, я безумно боюсь, даже когда человек достает какой-нибудь сувенирный нож, демонстрируя всем. Я всегда в этот момент стараюсь отойти подальше. Сильно подальше. 

А тут... 

У меня в глазах темнеет от паники. 

— Ты что творишь, Ярослав? — шепчу я, стараясь не шевелиться. Господи, только бы у него палец не дрогнул. Не хочу украсить своими мозгами зелененькие обои, — ты сейчас... совершаешь преступление. 

— Ты пять лет назад прогнала меня, сказав, чтобы я зарабатывал криминалом, — тихий и проникновенный голос чертового не-бывшего мужа звучит настолько же опасно, как и пистолет у моего горла, — не думала, что я действительно этим займусь? 

Могла ли я такое представить? Скажи мне кто такое - и я бы рассмеялась ему в лицо. Ярослав-бандит. Кто-то приезжает на “стрелку” на “бэхе”, а Ярослав приехал бы, лежа на диване. 

Нет. Выдохни, Вася. Каким бы не был там твой муж сейчас, но он не сумасшедший. Он просто тебя пугает. Да, меня хорошо перетряхнуло - до того, что пальцы на руках даже сейчас мелко дрожат, но мне стоит немного успокоиться и покончить со всем этим. 

Я медленно отстраняюсь, буквально миллиметр за миллиметром. Кладу руку на Ярослава, случайно нащупав... черт побери! Кубики пресса! 

— Чего ты хочешь? — интересуюсь я осторожно, сглотнув. Не знаю уже, что волнует меня больше. Кубики или пистолет. Поднимаю взгляд на не-бывшего мужа и ловлю его - давящий и внимательный. Взгляд мужчины, которого я любила пять лет сейчас уничтожает меня и растаптывает. 

Господи, как же он изменился. 

— Развод. Моя женщина беременна, Василиса, — медленно, словно вкладывая эту информацию мне в голову, сообщает Ярослав, — ты ведь сама этого хотела пять лет назад. Забыла? И ты не будешь делить имущество. Ты не имеешь на него никакого права, будем честны.