Но хорошего помаленьку. Надо возвращаться, выходить из бездумья, оно ей сейчас ни к чему. Вот закончит все дела, тогда…

Господи, да что, что – тогда? О чем она вообще? Совсем с ума сошла…

Развернулась резко, пошла назад. Слышала, как сзади хрустит под ногами Ивана галька. Обернулась, проговорила сердито:

– Не ходите за мной… Что вам вообще от меня надо? Уйдите…

– Но хоть до гостиницы провожу, что вы…

– Не надо, я сама дорогу найду!

Ускорила шаг, поднялась по ступенькам на набережную, огляделась, соображая, в какую сторону надо идти.

– Как ваша гостиница называется, Лера? – услышала сзади его голос.

И проговорила сердито:

– «Магнолия» она называется! Это мне ведь направо надо, да? Что-то не соображу никак…

– Да, направо. Я вас все-таки провожу…

Молча дошли до гостиницы, и опять она ему благодарна была за это молчание. Но от благодарности не осталось и следа, когда он спросил вдруг, распахивая перед ней дверь гостиницы:

– Завтра мы встретимся, Лера?

– Нет! Чего это ради?

– Но…

– Прекратите, Иван. Не надо, не портите хороший вечер. Не буду я с вами завтра встречаться, неужели вам не понятно? Я здесь просто в командировке, курортным романом не обеспокоена. Я замужем, мужа очень люблю.

– Но я ведь ничего такого не имею в виду… Мы можем просто погулять завтра, я вам город покажу…

– Нет. Не надо.

– Но почему…

– Потому! Можете считать, что я тоже тот самый последний романтик… Только в обратную сторону. Вы ждете свою единственную, и потому вы один. А я своего единственного дождалась – это мой муж, с которым я счастлива. И по законам того же самого романтизма будет неправильно, если я даже просто погуляю с вами. По отношению к моему мужу неправильно… Это хоть незначительный, но обман, согласитесь? Да и к вам тоже… Вы очень симпатичный, вы наверняка очень хороший человек, но… Что ж делать, такая вот я перфекционистка. Все, прощайте, Иван… Всего вам доброго!

Ушла, даже не оглядываясь. В номере быстро разделась, приняла душ, поставила мобильник на семь утра, легла спать. Думала, что тут же провалится в сон, но как бы не так…

Не шел у нее из головы этот Иван, и все тут. Думала о нем, думала… Нет, ничего крамольного в этих мыслях не присутствовало, но все равно вроде как неприятно было. За себя неприятно. Чего это с ней такое было сейчас? Как-то глупо на его вопросы отвечала… Про мужа зачем-то рассказала… Зачем?

Еще подумалось вдруг некстати – а ведь у нее, кроме Стаса, и не было никого… Как влюбилась в свои восемнадцать, так все, свет клином на любимом сошелся. Кто знает, может, это и неправильно? Может, каждой нормальной женщине нужен какой-то другой опыт, чтобы иметь возможность сравнить? Чтобы чувствовать себя более уверенной в той ситуации, в которую она попала этим вечером? Чтобы на все вопросы правильно отвечать, а не как она только что отвечала – то хулигански, то поучительно, то вдруг про мужа так откровенно… Получается, такой опыт каждой уважающей себя женщине необходим? Опыт общения с другими мужчинами?

Но ведь у нее ни разу даже такой потребности не появилось, даже мысли о ней, самой что ни на есть маломальской! Жила в своем незыблемом счастье и жила… Чего бога гневить, в самом деле? Почему же сейчас вдруг напало это неприятное чувство… вроде досады? Мол, что это ты… Даже узнать не хочешь, как это бывает с другим…

Фу, даже думать об этом противно – с другим! Не будет у нее никакого другого! Никогда не будет! Даже ради спортивного интереса! Не позволит она самой себе – никогда! Не опошлит их со Стасом любовь! И Стас это про нее знает. И он тоже – никогда… Никогда…