Всучив Сашке сумку с учебниками, я быстро тащу его в сторону моего дома.

– Слушай, а они тебя постоянно достают, да? – спрашивает он, оглядываясь в сторону пострадавшей в неравной схватке троицы.

– Ага, – киваю я и тоже оборачиваюсь. Третья из подружек уже сидит. Судя по всему, мозгов у нее все же не было. Это радует.

– Значит, тебе надо научиться драться. Рюкзаком по голове – это надежно, но неправильно…

Я хмыкаю и пожимаю плечами. А что еще я могу ответить на подобное заявление? Ну, да – надо. И да – рюкзаком, конечно, неправильно. Зато, сам сказал, надежно.

Тут Сашка выдает мне предложение, от которого я вряд ли смогла бы отказаться:

– Хочешь, я тебя научу?

Сначала он тренирует меня сам, а потом я начинаю ходить вместе с ним на занятия по карате. Они проходят в одноэтажном здании подросткового клуба и заканчиваются как раз перед тем, как в видеосалоне запускают очередной вечерний фильм ужасов. И мы всей группой из одиннадцати человек заваливаемся его смотреть. Потом Сашка провожает меня домой, и по дороге мы обсуждаем или просмотренный фильм, или интересный новый прием, или не получающийся у меня или у него старый, или книгу, или…

Он не делал никаких намеков, что я ему интересна как девушка. Но одноклассники быстро прознали, что я встречаюсь с парнем, старше на два года, и уважительно оставили меня в покое. С мальчишками я продолжала дружить, а грымзы обходят меня стороной. Для этого мне, правда, пришлось еще несколько раз с ними сцепиться, уже в одиночку, причем до драки дело так и не дошло. Просто теперь уверенность в своих силах била у меня через край, и их это притормозило. Они притихли.

Ярких воспоминаний после появления в моей жизни Сашки – множество. Он просто раскрасил мою жизнь, но при этом со своей у него, явно, были проблемы. Сначала я не понимала, чего ему не хватает, но потом… Потом…

Началось все, когда мне было уже шестнадцать.

За окном буянит очередная весна, все вокруг зеленое, цветущее, солнечное. Я, балансируя по поребрикам, продвигаюсь в сторону дома. Сумка с учебниками впивается в ключицу – сейчас она весит столько, что ею точно можно было бы убить. Но меня это не беспокоит. До лета осталось всего ничего, и хотя мне и придется уехать, расстаться с лучшим и единственным, по сути, другом, но все же лето… Это – лето!

Радостная, я влетаю в квартиру и замираю прямо у входной двери. Туфли. Мамины туфли стоят в коридоре. А должны быть на маме, а мама – на работе. Мало того, рядом стоят незнакомые мужские ботинки. Или знакомые… Я напрягаюсь, пытаясь вспомнить, какие же ботинки у очередного маминого любовника. Черт! Да я его самого-то могу вспомнить с трудом.

Тут из-за угла стеллажа высовывается мордочка домового.

– Тимоша, кто у нас? – тихо спрашиваю я.

– Мать твоя с хахалем, – выдает тот и так очевидное.

– А хахаль старый или новый?

– Свеженький, раньше тут не появлялся, – Тимошка задумчиво смотрит то на меня, то на ботинки. – Из диких.

Ну, в этом я даже не сомневалась, мама на людей давно не разменивается. Только оборотни и только из элиты. Только те, от которых есть польза. Или семье, или маминому бизнесу.

– А ты не мог бы посмотреть, что они там делают? Все уже или как? – прошу я, состроив самую умоляющую рожицу.

Не хотелось бы матери обламывать удовольствие, да и ее мужики этого очень не любят.

– Фонариком в них посветить, что ли? – ехидничает домовенок. – Или по-простому, гаркнуть над ухом: «Вы уже кончили али нет?!».

– Тимоша! – укоризненно качаю я головой, и домовушка сжаливается, убегает, чтобы через минуту вернуться и отчитаться:

– Лежат, обсуждают что-то, резинки по полу валяются… Опять прибирать!