– Но тебе же это нравится, помнишь? – Он проводит носом по моему лицу и вдыхает запах моих волос.

Его жест настолько неожиданный, что я даже не сопротивляюсь.

– У тебя же есть стоп-слово, маленькая гадюка.

– Почему ты меня так называешь?

– Потому что ты меня погубишь, – усмехается он.

Мои глаза закрываются сами собой, но тут Стил отпускает мою футболку и хватает меня за подбородок. В этот момент он очень напоминает мне моего дядю, и я отталкиваю его. Стараясь не смотреть на него, я отступаю назад и поднимаю руку, но глаза Стила будто вспыхивают.

– Ты можешь не вести себя как псих?

– Мне нравится, когда ты мне сопротивляешься, – отвечает он. – Это заставляет меня хотеть причинить тебе боль.

После этих слов меня охватывает внезапное желание и страх. Это необычное сочетание эмоций побуждает меня к действию, например к попытке убежать от него. Однако я понимаю, что мне некуда идти. Во всяком случае, потому что Стил стоит между мной и дверью.

– Почему ты хочешь причинить мне боль? – спрашиваю я, пристально глядя на него. – Ты ведь понимаешь, что это ненормально?

– Понимаю.

Он хмыкает, а затем достает свой телефон и показывает мне фотографию, которую недавно сделал. Фотография моей обнаженной груди с его спермой на ней.

– Я думал поделиться этим кадром со всеми, но понял, что слишком эгоистичен, и я не хочу, чтобы кто-то еще видел твою грудь. Потому что тогда они начнут мечтать о твоих маленьких твердых сосках. Они будут думать о том, как бы им потрогать твои сиськи или ущипнуть соски, от которых они не могут оторвать взгляда. Они могут представлять, как перекатывают их между пальцами, пока ты не начинаешь кричать.

– Никто не думает о моей груди, – говорю я, скрещивая руки и стараясь скрыть, как подействовали на меня его слова. – В любом случае я не могу контролировать мысли других людей, каждый должен заниматься своим делом.

Внезапно я замечаю, как потемнел взгляд Стила. Должно быть, он чувствует себя здесь как дома, потому что уже где-то сбросил обувь и стоит передо мной в темных джинсах и носках. Белая футболка идеально подчеркивает его мускулистую фигуру. Я не могу отвести взгляд от татуировок на его руке: цветка на бицепсе, волка на предплечье и соснового леса, который начинается у локтя и заканчивается у запястья. У меня текут слюнки, когда я думаю о темных линиях, выглядывающих из-под воротника его рубашки, и о татуировках на груди, которые я не успела как следует разглядеть.

– Наказание, – внезапно говорит Стил, и, приоткрыв рот, я вытягиваюсь по стойке смирно.

– Что? Почему?

– Не сейчас. – Он качает головой. – А тогда, когда я замечу, что кто-то смотрит на тебя так, будто хочет трахнуть.

– Никто не будет так на меня смотреть, – протестую я, – потому что я – никто. Потому что я некрасива.

– Ты смеешься? Ты великолепна, – отвечает Стил так громко, что заставляет меня замолчать.

Он качает головой и что-то бормочет себе под нос, а затем бросается на меня. Визжа, я пытаюсь от него увернуться. Естественно, у меня не получается, и Стил прижимает меня к полу, как долбаный полузащитник. Он садится верхом на мои бедра и пристально смотрит на меня сверху вниз, а затем хватает за ворот футболки. Костяшками пальцев он касается моего горла и подмигивает мне, а затем комнату наполняет звук разрывающейся ткани.

Моя футболка рвется посередине, и я в шоке смотрю на Стила. Он тянется пальцами к застежке моего бюстгальтера, которая находится спереди, и расстегивает его так, словно расстегивал миллион похожих. Обнажив мою грудь, он тут же обхватывает ее ладонями и, как он описывал ранее, щиплет уже затвердевшие соски. Боль в моих сосках от его грубости – ничто по сравнению с болью между моих ног, и, если уж на то пошло, его жестокость ее только усиливает.