– Ну что, как насчет помочь клиентам, возможно, постоянным? – поинтересовался я.

– А вы что, сюда надолго?

– Надеюсь, что нет. Все зависит от сговорчивости местных, – усмехнулся я.

– Ну и чего вы у нас забыли?

– Жуксов ищем и изводим. Вас, кстати, г-дин, насекомые не донимают?

– Сказал же, что нет. Сидят у себя в улье и к нам не суются. Мы их не трогаем, и они нас. И вам не советую туда лезть.

– Почему?

– Потому что по сусалам получите, а разгребать потом нам. Вы-то шмыг на свои корабли, и были таковы, а злые таракашки нам мстить придут…

– Не боись, тех, что на востоке, мы трогать не собираемся, – успокоил его Куча, – это, я так понимаю, и не жуксы вовсе, а местные? После терраформирования остались?

– Я тебе что, тараканолог? Откуда мне знать? – пожал плечами бармен.

– Энтомолог, – поправил я его.

– Этно… чего? – нахмурился бармен.

– Тот, кто изучает насекомых, – пояснил я, – энтомолог.

– А-а-а… ты смотри, какая солдатня нынче умная пошла! – хмыкнул бармен.

– Так что насчет связи, абориген? – спросил Куча. – Где тут у вас радисты сидят?

– Центр связи у нас один, и сидит там старейшина, – ответил бармен, – вот только последние несколько дней связь не работает.

– Оп-па… – разочарованно вздохнул Куча.

– Ладно, другой вопрос, – встрял я, – а чего-нибудь быстрое и летающее у вас есть?

– Пинок под зад пойдет? – «пошутил» бармен.

– Ах ты, рыбий глаз! – насупился Куча, и встал из-за стойки. – Я смотрю, тебе зубы жмут?

– Эй, да ладно, ладно тебе, – спешно замахал руками бармен, осознавший, что перегнул палку. – Пошутил я. Неудачно.

– Сейчас я неудачно пошучу, – пообещал Куча и, повернувшись к двери, заорал: – Ганс! Огнемет!

– Эй! Эй! Погоди! Погоди! – уже не на шутку всполошился бармен. – Все, проехали. Давай к делу, а?

– Ну давай, – легко согласился Куча, – так чего в селении есть? Нам надо на аванпост попасть, причем быстро!

– Да чего есть, чего есть, – наморщил лоб бармен, – есть у Дика-пижона гравилет спортивный. На хрен он его сюда приволок – без понятия. Старый, как говно мамонта, но вроде летает…

– У нас «Проходец» вон, на хрен нам твой гравилет? – покачал головой Куча. – Повеселее что-то надо. Орнитоптер, может, космояхта…

– Да откуда? – замахал руками бармен. – Хотя…

– Ну?

– У старого По есть Скай Глайдер 3000…

– Это еще что за хрень? – нахмурился Куча.

– Что-то вроде «Птериги», – ответил я, – только для гражданских или, скорее, туристов.

– О! То что надо! – обрадовался Куча. – Быстрая?

– Должна быть, – кивнул я и повернулся к бармену. – Так, и где нам найти этого твоего старого По?

– Да чего его искать? Вон он, за столиком пухнет.

Мы с Кучей повернулись, пытаясь найти взглядом хоть кого-то, похожего на пилота, но в зале был только один посетитель – алкаш, который уже практически сполз под стол и, что гораздо хуже, обоссал собственные портки – под ним была серьезных размеров лужа.

– Ну, на хер… – пробормотал Куча и пошагал на выход, уже на входе повернулся ко мне и махнул рукой. – Пошли, Кураж, тут нам ловить нечего.

– Не спеши, – ответил я и направился к алкашу.

– Эй, болезный! – я потряс алкаша за плечо.

Куча стоял неподалеку, сохраняя на лице брезгливое выражение.

– Эй! Слышишь?

– Пф… А? Чшто? – алкаш вроде как взбодрился, открыл глаза и осоловелым взглядом обвел бар, но на этом запас его сил и энергии исчерпался, он снова впал в спячку – веки медленно опустились, тело расползлось по креслу.

– Да забей, Кураж! Это ж не человек, желейка со спиртягой! Смотри вон, опять растекся…

– Погоди-ка… – я полез в свою аптечку, достал пару шприцов.

– Эй! Вы чего там задумали? – возмутился бармен.