Звезду, зевая, запихнет в мешок.
И долго будет, как ромашки, осень
Листву с деревьев спелых обрывать.
Ей в этом незатейливом вопросе,
Как видно, на последствия – плевать.
Закинута в мешке звезда за спину
Измятая. Но это – ерунда!
Успеет обогреть сквозь мешковину
Озябшую работницу звезда.
Со всяким прочим мусором вповалку
Урчащий тракторишко увезет
Все звезды облетевшие на свалку —
И станет свалка звездной сразу, вот!
25.12.2013
Стихи в альбом
«Никогда я не был на Босфоре,
Ты мне не рассказывай о нём»
Даже в мимолётном разговоре,
Не играй ни с дымом, ни с огнём.
Утром, днём, и вечером, и ночью,
Даже если вёдро из ведра —
Мне Босфор не увидать воочью.
Рад, что вижу белый свет с утра,
Рад, что за окошком зреют шишки
На сосновых бронзовых стволах,
Что орут птенцы и ребятишки,
Дай им Будда, Бог или Аллах
Долгих дней, безоблачного неба,
Силы крыльев, клювов, ног и рук,
И умов, и опытов… А мне бы —
Только быть с тобою, милый друг.
29.07.2019.
РеинКАРнация
Размотать клубок бы мыслей,
да шарахнуть об забор!
Не совсем мозги прокисли,
что-то помнят до сих пор! —
Что-то ясно, что-то – смутно,
будто связан по рукам,
запелёнут. Почему-то —
небо, овцы-облака…*
Позапрошлое листаю.
Хоть листай, хоть не листай —
я тоскую по Китаю:
«журавли летят в Китай…»
17.07.2019.
* «Небо с овчинку».
Недосказанное
Поедем, поедим? Далёкое так близко…
Есть времени вагон и молоды мечты.
Ячменный кофе, хлеб, горячая сосиска
с горчичкой… И уже мы счастливы почти.
Парит наш паровоз, встревожен муравейник:
невнятен в небе гром. И через не могу
пройдёт моё-твоё смешное поколенье
и «Тихий океан, и тундру, и тайгу».
Побелены стволы, окрашены скамейки
и дышится легко: на то и город-сад!
В нём жители просты, как медные копейки,
и каждый со спины немножко полосат…
Брошенка
Хмурый пёс смотрит в лужицу лунную,
Как в колодец. Прохладно и звёздно.
Беспризорник. Вот взяли, да плюнули
Прямо в душу. Завыть? Несерьёзно.
Все уехали в город. Заброшенный,
Постепенно ветшает посёлок.
Только трудятся в травах некошеных
Одичалые мудрые пчёлы.
Белая ночь
Просторный берег, чайки и волна.
И пароход-бычок – бочком о пристань
Потёрся и побрёл, мыча. Луна
Над островом повесилась лесистым.
Тельняшка на груди была узка
Девичьей, мини-юбочка в облипку
На мини-бёдрах. И была близка
Минута, допустившая ошибку
В событиях, что волею судеб
Объединяют города и страны.
Мы связаны со временем, и где б
Мы не были – в том мире, как ни странно,
Мы есть всегда. Всё время – верь, не верь —
Ночной дозор маячит у постели,
И солнце разбивается о дверь,
И брызги света проникают в щели
Реальности, где деревянный дом
Скрипя углами, пробуждённо дышит,
Где смешана невинность со стыдом,
И, встрепенувшись, стряхивают крыши
В сугробы снег… Вот так бы ношу лет
Стряхнуть с души, в бессмертие поверив.
Весенний лес – как высохший скелет
Огромной рыбы, проглотившей берег,
Круги вокруг последнего блина
И сомкнутое, как ладони, небо.
И пузырьки воздушные со дна…
Всё – память. Словно мёртвому плацебо.
Денежное дерево
Упавший лист покажется мне странным,
хоть все на месте: жилки, черешок…
А дворничиха, жаворонок ранний,
зевая, запихнет его в мешок,
и не заметит (вот стальные нервы!) —
Что на листе, сквозь золото и медь,
виднеется: «500, примерно, евро.»
И подпись: «Клиффорд Саймак.»
О – хре – неть!
25.12.2013.
Путешественник
Пароход, как водный «лисапет»,
Шлёпает по речке лихо плицами.
В палубах с потерянными лицами
Бродят пассажиры. Спит рассвет.
Суднышко с веснушками-заклёпками
Колесит вовсю, свистит, как рак.
А на мне костюм бумажно-хлопковый,
Бескозырка с надписью «Моряк».
Ни к чему нам знать причины-следствия.
Лоцман знает мели. Курс к звезде.
В долгое земное путешествие