Мотаю головой – мне не интересно тебя слушать. И знать твою историю тоже не хочу. После хорошей ночи, где мы на влажных простынях три часа занимались бешеным сексом, вообще наплевать на все вокруг. Я даже успел забыть, кто она и зачем к ней явился. Может, сложись все иначе, позволил бы себе окунуться в эти отношения. Так что стою, пока не чувствую, как начинаю замерзать руки и пальцы ног в ботинках. Пора домой или в офис. Но в начале нужно заехать в одно единственное место, где меня еще ждут.

Машина, припаркованная чуть дальше во дворе рядом с чьим-то Ниссан Кашкай. Козел водитель поставил свою колымагу так, что выехать будет трудновато. Пинаю колесо, и двор оглашает истеричный звук сигнализации. В паре окон загорается свет, отчего невольно усмехаюсь, отрывая двери, беспощадно задев крыло чужой машины, оставляя царапины. Будет знать, как ставить тачки вкривь.

Взгляд падает на пару косых горок и старые качели – это обычная панельная ленинская пятиэтажка, ремонт делали, да Боже, еще лет тридцать назад. Если вообще делали. Судя по благосостоянию двора – типичный дом под снос для постройки новенького жилого комплекса по программе развития жилья в Москве. Рядом есть парк, садик, школа, значит обязательно все снесут. Нынче за внешним видом столицы следят особо тщательно – не удивлюсь, если хотя бы местное домоуправление возьмется.

В голове пустота, в душе – тоска серая. Где-то настойчиво долбит совесть из-за Ани, едва выезжаю из арки, уступая дорогу синему Жуку. Спать совсем не хочется, что не удивительно. Для меня это обычное состояние – три-четыре часа, бодрый и свежий. Мой психолог Гриша считает подобное ненормальным, а мне плевать. Если я не сплю, не вижу снов и не посыпаюсь разбитым.

Мне не стоило ехать к Ирине.

Мне надо было помочь Ане с покупками.

Рома Сташенко – мудак, козел и скотина. Не удивлюсь, если после всего опять кто-то напишет сие на лобовом стекле. В последний раз отмывали стойкую красную помаду каким-то масленым средством. Аня предложила взять псевдоним и вообще собой не светить. Иногда ее мозг выдает хорошие идеи, жаль я ими почти не пользуюсь.

Центр психологической помощи имени А. Адлера находится на Малом Каретном переулке. Трехэтажный дом, серый кирпич и крыльцо с навесом да синей табличкой. Парковка совсем неподалёку, оставляю там машину и спешу скорее на свой еженедельный сеанс. Время ранее, работники еще даже не приступили к делам, но едва дергаю ручку железной двери, она со скрипом распахивается, впуская меня внутрь. Это наша с Григорием договоренность – все сеансы до начала рабочего дня. Никаких людей, никакого персонала.

Внутри тишина. На полах серый ковролин, зато в других комнатах он различается по цветам – зеленый, оранжевый, комната с кожаными диванами и ковром. Небольшая стойка регистрации рядом со стендом пустует, никого за ней нет, хоть бери сейчас и открывай дела пациентов, аккуратно разложенные по ящичкам позади администратора. Пара орхидей на тумбах, столик с двумя плетенными креслами для ожидания, аккуратно сложенные чашки для угощения посетителей чаем.

- Пришел? – Гриша сурово смотрит из-под очков, отмечая каждую деталь во мне. Растрёпанные темные волосы, круги под глазами, щетина, мятая одежда и откровенно паршивенький драного уличного кота. Красавчик. Соблазнитель года. Алло, спасите Ромочку, он умирает.

- Выглядишь еще хуже, чем на прошлой неделе, - хмурится, потирая подбородок, приглаживая свитер на уже заметном пивном животе – сытая жизнь женатого счастливого мужчины приводит к первой стадии ожирения, ага.

«А еще хреново сплю», - мелькает в голове очередная мысль, пока в очередной раз пробегаю взглядом по светлым стенам и жалюзам с пылью.