*** 

 

Машина заезжает в просторный двор и тормозит. После чего, Камиль небрежно отстегивает меня. 

— Выходи, цыпа, — бросает он и я покоряюсь судьбе. Толку сопротивляться? Бежать-то некуда.  

К нам приближается татуированный. Он бросает в мою сторону мимолетный взгляд и потом  протягивает что-то Камилю. Я замираю. У него в руке оружие. 

— Я отъеду ненадолго, — сообщает этот парень. Камиль забирает у него пистолет. 

— До утра. Потом ты будешь нужен. 

— Ладно. 

Меня пугает в этих людях всё. Разговоры, которые я не понимаю, огнестрельное оружие, с которым они обращаются так легко, словно проводят с ним большую часть своей жизни. У меня замерло сердце, когда я однажды увидела у папы пистолет. Нашла очень далеко на полке, спрятанным между чистым постельным бельем. Потом пистолет конфисковали, но спустя много лет я все еще отчетливо помню свои ощущения, когда в очередной раз приходится подойти к этому шкафу. 

— В дом иди, цыпа, — слышу голос Камиля. 

Мы находимся где-то за городом. Тишина тут почти невероятная. Одно успокаивает: тут есть соседи. Если я буду кричать - возможно, они услышат. Хотя не факт, что вмешаются.  

Черт. Откуда у этого человека столько денег? В дом я захожу, чувствуя, словно играю роль для фильма про мафию. Тут подходящие декорации. Дорого. Не знаю, почему я это понимаю, ведь я не разбираюсь в дорогих предметах интерьера, и для меня паркет - это что-то старое, скрипящее и поцарапанное со временем.  
 
Возможно, просто это чувствую. 

— Можешь не разуваться, — произносит Камиль, заметив, как я тревожно бросаю взгляд на свои туфли. Он подводит меня к столу в гостиной,  открывает сейф и достает оттуда что-то. Я неожиданно замечаю на его руке тату. Такую же, как у того парня - какая-то птица. Только тут контуры более яркие, словно тату свежая.

Это меня чем-то напрягает, но в следующий момент я забываю обо всем. 

Камиль кладет на стол пачку денег. Проводит небрежно рукой, сдвигая веером купюры по поверхности темной столешницы. Я, как завороженная, наблюдаю за ними, не в силах оторваться. Одно дело - слышать слово “деньги”. Другое дело - видеть их вживую. На расстоянии вытянутой руки. Такое количество. Господи. Это не конвертик Пупса.

— Полмиллиона, цыпа, —- слышу голос у себя над ухом. Он обходит меня и останавливается за моей спиной, но я даже не могу испугаться...Настолько меня захватила эта картина, — они будут твоими. Продашь себя на одну ночь - получишь столько. Останешься со мной - получишь больше. Намного. Эти бабки тебе копейками покажутся. 

— Так просто? — я сглатываю подступивший к горлу ком, —  За эти деньги вы можете купить любую девушку. Почему я?

— Там, где я верчусь, сложно найти девушку без единого темного пятна в биографии. Мне нужна чистая репутация. И принципиальность, которую можно сломать. Монашки и убежденные целки меня не интересуют. Эта сумма надломила твои убеждения? 

Я закрываю обреченно глаза. Черт. Почти да. В мыслях я уже лечу отца, отправляю его в наркологию и покупаю нормальные вещи себе и Ляле, чтобы нас не дразнили в школе и институте. Может быть, снимаю квартиру в более благополучном районе. Перестаю падать в обмороки от голода. 

Мои принципы - полная хрень по сравнению с такой суммой и перспективами. 

— Колеблешься? Я тебе позволю тратить тебе мои бабки, как только в голову придет. 

— Прекратите. Пожалуйста.

— Сложно сопротивляться? И не стоит. Я не буду делать с тобой что-то очень странное. К тому же, возьму тебя в жены. Это лучше, чем быть просто шлюхой на какое-то время. 

— Вы убиваете людей... — пытаюсь как-то еще сопротивляться я, но понимаю, что делаю это весьма неубедительно. В первую очередь для себя.