Мне б увидеть твоё на миг.
Да, признаюсь, схожу с ума.
Сотни разных фигур мужчин…
Но они просто серость, мгла!
И не трогает ни один.
Ничего не цепляет слух…
Все подарки, все письма – вздор.
Может просто я олух, глух?!
Боже мой, ну какой позор!
Я скучаю, когда уйдёшь…
Я хочу сесть с тобой пить чай.
Мне не нужен какой-то фон,
Мне отрадно в тиши молчать.
Мне не выдохнуть.
Не вдохнуть, чтобы в лёгкие – кислород…
Без тебя светлый мир потух,
Без тепла до костей продрог.
© Ирина Дорошенко
«Я ошиблась?! О да!..»
Я ошиблась?! О да!..
Просчиталась серьёзно.
Полюбив не тебя,
А придуманный образ,
Что в моей голове…
Ничего, впрочем, общего
Не имеет с тобой.
Вместо слов многоточие…
И теперь просто счастлива!
Ухожу тихо, молча я,
Лишь жалею слегка
(Столько нервов прикончено).
Снова буду творить,
Просто жить и смеяться!
А тебя повстречав, —
От души улыбаться.
Не достоин меня,
Но судить я не вправе.
Ничего не скажу,
Хотя всё теперь знаю…
Не прощаюсь с тобой,
Возвращаюсь к сознанию.
С благодарностью в сердце
Говорю: «До свидания!».
© Ирина Дорошенко
«Словно взятую с полки книжку»
Словно взятую с полки книжку,
Я тебя пролистал от скуки —
Просто ты мне попалась в руки,
Когда жаждал я лёгкой интрижки.
Пролистал и задвинул на полку,
И пошёл вдоль рядов неспешно.
Сам себе я казался успешным,
Без особого, впрочем, толку.
Столько книг… То не жизнь, а песня!
С книжки многого не убудет…
И копался я в этой груде,
Выбирая поинтересней.
Только часто мне вспоминалась
Книга с полки, самая первая.
Показалась тогда – серая,
А поди ж ты, занозой осталась…
Вдоль рядов я бегу отчаянно,
Отыскать безымянную полку…
Словно в сене хочу иголку
Я найти, уронив нечаянно.
Я нашёл… Только книга заляпана
И страницы десятками вырваны…
Захватали тебя, залапали,
Награждая свежими дырами.
Растрепалась цветастая лента,
И страницы дышат тоскою…
Я запомню тебя не такою —
Чистой книжкой с наивным сюжетом.
© Дмитрий Кузнецов
«Уходя – уходи!»
Уходя – уходи!
В первый раз это всё-таки сложно!
Уходя – уходи
На закате в осеннюю грусть.
На пороге – дожди,
Но сквозь луж тесноту осторожно
Через жженье в груди
Ощущать пустоту, ну и пусть…
Умирать вновь и вновь!
С каждым словом нелепым в разладе…
Умирать вновь и вновь,
Напророчив приход холодов.
Сворой бешеных псов
Загонять, как оленя в ограде,
Убивая любовь
Острым жалом безжалостных слов…
Мы стоим на краю
В ожидании выстрела в спину.
Мы стоим на краю,
И не можем скомандовать «Пли!»…
Словно ждём литию,
Осветляющей жизни картину,
Словно лжём в интервью,
Продавая себя за рубли…
Предавая себя,
Ни на шаг не приблизишься к Богу,
Предавая себя,
Ни на миг не приблизить рассвет.
В паутине дождя
Уходя – уходи от порога…
А писать не любя —
Так какой же я, к чёрту, поэт!
© Дмитрий Кузнецов
«Когда-нибудь ты станешь небожителем»
Когда-нибудь ты станешь небожителем,
И долго будешь привыкать к беспечности.
И, превратившись в соучастника из зрителя,
Узнаешь, наконец, бескрайность вечности.
Когда-нибудь ты встретишь тех, кто дорог,
О ком ты плакал одинокими ночами.
Оставив за спиной уснувший город,
Услышишь шелест крыльев за плечами…
Когда-нибудь всё станет очень правильным,
И ты поймёшь, каким же ты был глупым,
Живя по этим выдуманным правилам,
Разглядывая солнце через лупу…
Когда-нибудь мы там с тобою встретимся,
Ведь смерти нет! Ты что, браток, не в курсе?
Мы на соседних облаках поселимся,
Вновь прибывшим устраивать экскурсии.
Когда-нибудь ты станешь небожителем,
И долго будешь привыкать к беспечности.
И, превратившись в соучастника из зрителя,
Узнаешь, наконец, бескрайность вечности.
© Дмитрий Кузнецов
«Ты скучала по мне?»
Он: Ты скучала по мне?
Она: Очень, очень!
Он: Вспоминала меня?
Она: Веришь? Да!