– А вот, кстати, и полиция, – киваю на три пролетающие арфы, лечу к ним, – разберитесь пожалуйста, кто здесь играть должен?

Скрипочка тушуется, ага, голуба, хвост поджала…

– А то давай вместе.

– Чего?

– Давай… вместе сыграем? Тебя какие пластинки есть?

– Вот… Лунная соната…

– Давай её…

Играем. Прохожие бросают мелкие монеты, хватаем их стремительно, на лету. Сами знаем, спешить надо, а то зазеваешься, замешкаешься, тут-то тебя за лапы человек и схватит.

А от человека всё ожидать можно.

И даже больше. Вон, так арфе одной отморозки какие-то струны вырвали… Ладно, не о том речь…

Смотрит на город полная луна.

Подсчитываем прибыль, пять, десять, двадцать, сорок…

– На ноты хватит, – киваю.

– Что на ноты, мне на футляр надо.

– Да вот футляры по десятке.

– Тю, по десятке, мне такие не надо, мне красивый надо, что я как нищенка в уродском буду…

– Почему как?

– Да чтоб тебя! – чуть не впивается в меня клювом. Тэ-экс, хорошенькое начало…

– А тебе чего надо?

– Да пластинок бы новых…

– А корпус свой уродский обновить не хочешь?

Вспыхиваю. Никто меня еще так не оскорблял.

– А то такой красавец, а корпус обшарпанный весь….

– Тоже верно.

Влетаем в магазин. Осторожно, а то мало ли что. Скрипка правда сказала, что человек нормальный, ловить нас не будет…

– Ну вот, смотри… как раз на корпус тебе хватит, еще и на ноты деньги останутся… – скрипка скачет по прилавку.

– А… футляр тебе?

– Да ладно, еще подожду, сколько без него жила…

– Не-ет, так не пойдет… давай тебе футляр, мне пластинки, еще и ноты купим….

– Выбрали? – продавец подмигивает нам. Перепархиваю на прилавок, вздрагиваю. Никогда раньше не видел распотрошенные инструменты, вот так, вживую…

…вылетаю на улицу в сумерки, повыше, на самый шпиль, где точно не достанут.

– Ты чего? – скрипка бросается за мной.

– Чего-чего, не видела, что ли, он нашего брата ломает!

– Эх ты-ы… ломает… Он же доктор, он знаешь, сколько наших вылечил? У него руки золотые вообще. Вот казалось бы, человек, а руки золотые… Ой, трусишка ты, зайка серенький… ну полетели уже, не бойся…

– Ну как оно?

Скрипка щеголяет в новом футляре.

– Здорово.

– Вот теперь я самая красивая скрипка на свете.

– Точно.

– А у тебя девушка есть?

– Чего?

– Девушка, говорю, есть?

– Да нет как-то…

– А чего так?

– Так…

– Не родилась еще та, которая достойна…

Смеемся.

Смотрю, как улетают скрипки.

Знаю, что могу опоздать к своим, а всё-таки смотрю, как улетают скрипки…

Ровным треугольником.

На юг, на юг.

А как вы хотели?

Осень пришла.

– Вообще ни стыда, ни совести нет, что за молодёжь пошла…

Оборачиваюсь. Два старых фортепьяно шепчутся на крыше.

Взрываюсь.

– Ты что сказал?

– Да мы не про тебя вообще, мы внучку свою обсуждаем, всполошился тоже! Это знаешь, как называется… когда полошатся…

Отворачиваюсь.

– А где скрипка?

Спрашиваю. Меня никто не слышит.

– А где скрипка? – повторяю громче, во всю силу своей трубы.

– Да вон их сколько летает…

Останавливаемся на ночлег в заброшенном замке. Главное, убедиться, что замок и правда заброшен, люди оттуда ушли. А то мало ли чего от людей ждать, кто-то начнет на телефон снимать, или нотами подкармливать, а кто и поймает, и в клетку. Любят люди нашего брата, ой, любят…

– Да нет… такая… ну знаете… в белой шляпке…

– А-а, так заловили её.

Кажется, что оборвались все струны, даром, что нет у никаких струн…

– К-кто? Г-где?

– Да этот, как его… ну, который инструменты чинил. Поймал её… и в клетку, – кивает старый кларнет.

Не верю себе.

– Но… она же говорила, хороший он человек.

– Все они хорошие до поры до времени. А потом заловит, и ну струны терзать… играть, вишь, хочет…

– Надо её вызволить оттуда.