Но тут, же сама себе ответила:

– Если он хотел бы быть здесь, он был бы.

Эти слова звучали как истина, но внутри всё равно осталась щемящая пустота.

"И всё-таки… почему-то я надеюсь," – мелькнуло в голове.

Настя выключила воду и вытерла лицо мягким полотенцем. Её движения были размеренными, почти медленными, словно она пыталась растянуть эти моменты, чтобы не думать о том, что ждёт её за порогом ванной комнаты.

Она облокотилась на раковину, закрыв глаза.

"Я начну новый день. Просто начну. Без ожиданий. Без него," – твёрдо сказала она себе, выпрямилась и, глубоко вздохнув, направилась к двери.

Но где-то в уголке её сознания всё ещё теплилась слабая искорка – невыносимая, но такая знакомая надежда.

Анастасия лениво вошла на кухню, ещё не до конца проснувшись. Солнечный свет пробивался сквозь занавески, заливая помещение мягким золотым светом. Она открыла шкафчик, достала пачку своего любимого кофе «три в одном» и задумчиво посмотрела на неё.

"Странно, как такие мелочи могут приносить комфорт," – подумала она, высыпая порошок в кружку. Кипяток тонкой струйкой наполнил чашку, и сладковатый аромат кофе окутал комнату.

Она подошла к холодильнику, взяла кусок хлеба и сыр, быстренько собрала бутерброд и уселась за стол. Кухня была тёплой и уютной, но внутри Насти всё ещё скребло что-то неуловимое. Она откусила бутерброд и сделала глоток кофе, закрыв глаза.

– Жизнь продолжается, Настя, – пробормотала она себе, пытаясь убедить, что всё действительно в порядке.

Закончив завтрак, она вымыла посуду и направилась в зал. Там, на столе, лежал её ноутбук, как всегда, терпеливо ждущий вдохновения хозяйки. Настя включила его, а пока он загружался, выдохнула и потёрла виски.

"Новая книга сама себя не напишет," – подумала она, усаживаясь за клавиатуру.

– Отношения отношениями, а работать надо, – сказала она вслух, как будто эти слова были заклинанием, которое должно было вернуть её к реальности.

Экран мигнул, и перед ней открылась пустая страница. Анастасия положила пальцы на клавиши, но на секунду замерла. Мысли кружились хаотично, как листва в осеннем ветре.

"О чём писать? О боли? О надежде? О любви, которая кажется такой неуловимой?"

Пальцы начали двигаться. Первая строчка появилась на экране, за ней вторая, третья. Слова лились из неё, как будто срывались с души, накопившиеся за долгие недели. Это были не просто буквы – это были её чувства, её страхи, её попытка понять саму себя.

Она писала о героине, которая разрывалась между двумя мирами, между прошлым и будущим, между разумом и сердцем. С каждым словом Настя будто становилось легче, словно выплёскивала боль, которую давно носила в себе.

– Почему я так цепляюсь? Почему жду? – шёпотом произнесла она, не отрываясь от клавиатуры.

Она остановилась, чтобы сделать глоток уже остывшего кофе, но взгляд снова вернулся к экрану. Линии сюжета, диалоги, эмоции – всё это становилось частью её истории.

"Может, если я расскажу это через книгу, мне станет проще?" – мелькнуло в голове.

Анастасия печатала, время текло незаметно. За окном солнце уже начало подниматься выше, а она всё сидела, забыв обо всём вокруг. Это был её способ справляться, её маленький побег в мир, который она могла контролировать.

Настя долго сидела за ноутбуком, уставившись на последнюю строчку новой главы. Она перечитала написанное, провела пальцами по клавишам, словно хотела что-то добавить, но не решалась.

– Кажется, получилось неплохо, – сказала она себе, закрывая файл. – Хотя… кто знает.

Она потянулась, чувствуя, как застоялись мышцы, и встала из-за стола. Комната, казавшаяся уютной утром, теперь выглядела тихой и почти безжизненной. В воздухе повисла тишина, такая густая, что её можно было почти потрогать.