– С карточкой? – не остался в долгу я и тоже не поздоровался. Это не стало мелкой местью, скорей следствием удивления и испуга.

– «Я умер вчера», – произнесла почти по слогам Александра. – Знакомо?

Еще бы не было знакомо.

– Роман Марининой из цикла о Насте Каменской. Опубликован во второй половине 90-х годов.

На мою краткую библиографическую информацию никак не отреагировали.

– Кого убили на этот раз? – продолжил я, так и не дождавшись продолжения разговора. Такое чувство, что я меня использовали в роли книжного поисковика – нашли нужную информацию и все, забыли. Поисковики же не задают пользователям вопросы?

– Прокурора.

Она кашлянула.

– Заместителя главного прокурора области, если быть точнее. Информация пока закрытая. Надеюсь, понимаете?

– Хорошо, что предупредили, а то я уже хотел бежать к соседям и рассказывать об убийстве.

Где-то на заднем плане прозвенел трамвай.

– Вы сейчас на месте преступления? – спросил я, пытаясь разобрать какофонию голосов. Александра периодически отвлекалась от нашего разговора и давала кому-то поручения, все тем же жестким повелительным тоном. Вряд ли она умела по-другому разговаривать с людьми. Страшно представить ее в роли жены. Вгонит в гроб в первый же год после женитьбы без суда и следствия.

– Да, я здесь. Хотите приехать?

– А можно?

– Приезжайте, мне все равно. Только если успеете за час. Потом мы уже скорей всего уедем. Перекресток Большакова и Мичурина, неподалеку от ЦПКиО.

– Как его…

Я хотел выспросить самый главный вопрос про способ убийства в этом, уже третьем случае серии, но она прервала меня, поняв все и так.

– Его толкнули под летящий трамвай.

Мне сразу вспомнился Берлиоз, Аннушка, разлившая масло, и загадочный иностранец в парке на Чистых прудах. Но картина была такова, что неизвестный убийца толкнул прокурора под трамвай и оставил карточку с очередным названием книги из почти современного периода. И, если мне не изменяла память, ничего общего с убийством прокурора и трамваями роман «Я умер вчера» не имел.

Я пообещал, что приеду прямо сейчас и стал собираться. Кто главный герой романа? Тележурналист, у которого убивают коллег. Есть ли среди действующих лиц прокуроры? Вроде нет. И явно если и были, то сюжет строился вокруг другого.

Неожиданно в прихожей послышался звонок в дверь.

Твою ж, мать! Я совсем забыл про Дениса Дятлова.

Распахнув дверь, я улицезрел на пороге переминающегося с ноги на ногу Дятлова, через плечо которого была перевешена сумка с ноутбуком, а в руках была кипа больших тетрадей и распечатанных листов.

– Здрасте.

– И тебе не хворать, студент, – буркнул я. – Мне придется уехать. Так что сегодня можешь отдыхать. Практически с чувством выполненного долга.

Он вытаращил на меня глаза. Очки съехали на переносицу.

– А занятие?

– А занятие отменяется, к сожалению.

– Блин, да как так-то?

– Вот так. Рука судьбы.

Про себя же я подумал – нет, не судьбы, а неизвестного убийцы, который затеял очень опасную и явно долгую игру с литературой.

– Я ведь приехал. Через весь город парился в автобусе.

Я шумно выдохнул. То ли старею от холостяцкой жизни, и меня теперь раздражает любое препятствие, которое нарушает сложившийся в недавнее время вокруг меня жизненный покой, то ли просто от природы самая настоящая скотина, каких поискать. Парень ни в чем не виноват. Я ему сам назначил на сегодня первое занятие. Но не приехать на место убийства и посмотреть все воочию, позволить себя тоже не могу. Елки палки, сколько я написал детективных романов и сценариев, а ни на одном настоящем месте убийства не был. Нельзя такое пропускать.

– А куда вы едете? – внезапно спросил Денис.